Mi novia a la fuga...

Posted: jueves, 8 de diciembre de 2011 by Bosko I. in
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Poesía,

pasarás en el tiempo y,
dentro de unos años,
contaré nuestra historia
de amor en la distancia,
del sexo que te hice sin rozarnos,
de las palabras que me regalabas
y que yo tatuaba
con boli bic
y pulso firme
en un folio en blanco...

Hablaré de cuánto
me gustaba tu desprecio
(cada uno se enamora como quiere)
y de cómo te perseguía
noche arriba y mayo abajo
hasta que tu figura
se desdibujaba
entre el humo del hash...

Contaré cómo me engañaste,
cómo circulabas
por mis sueños
en dirección prohibida,
y cómo te desvanecías
de la memoria
al despertar.

Siempre a la fuga,
disfrazada de musa,poesía,
siempre
a la fuga...

Cuando despierte...

Posted: viernes, 18 de noviembre de 2011 by Bosko I. in
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Cuando despierte,
y solo entonces,
iré donde manden
mis sueños...

En flor...

Posted: by Bosko I. in
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Si abro la ventana,
la corriente que orea
mis sábanas,
tal vez se lleve
un poema
hasta tu balcón,
y broten de las macetas
enredaderas
con versos en flor...

Tu nombre me sabe a yerba...

Posted: by Bosko I. in
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Cierro los ojos y,
entre párpado y pupila,
tu sonrisa
que no me deja dormir...

Trago saliva y,
entre lengua y paladar,
tu nombre
me sabe a yerba...

Froto mis manos y,
entre lo dedos,
tu olor
destila lujuria...

Cruzo las piernas y,
entre las ingles,
tu sexo
aun transita mi sexo...

Oigo campanas y,
entre tolón y tolón,
tu voz
es canto de sirenas...

Alzo la vista y,
entre musarañas,

conmigo en las nubes...

Logroño...

Posted: by Bosko I. in
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Logroño es la ciudad
que habito y no me habita...
Habitan en mi
makinavajas de Barna
y atascos de Madrid,
y un bilbaíno olor a dinamita...

Metrópolis de atrezzo,
rascacielos de juguete...
Población ovina,
síndrome de estocolmo,
barrio chino en cada esquina,
fabela en cada retrete...

Habitan en mí naranjas
de la china valenciana...
La ciudad que yo habito
quiere ser un nueva york
barato(ni bueno ni bonito)
y su chanel huele a fulana...

Me habitan mañas pilares,
pamplonicas san fermines...
Andalucísimo abril,
gallego fin de la tierra,
manchego hidalgo febril...
Ensaimadas mallorquines...

Esta ciudad huele a viejo,
caspa,envidia y alcanfor,
delirios de grandeza,
rotondas,vinarro,andamios,
y ni la delicadeza
de marcar un "señor gol"

No es lo mismo...

Posted: viernes, 11 de noviembre de 2011 by Bosko I. in
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No es lo mismo "mi casa"
que "hogar,dulce hogar",
no es lo mismo echar dos polvos
que follar y follar,
no es lo mismo olvidarla
que tenerla que olvidar,
no es lo mismo perderla
que dejarla marchar,
no es lo mismo ser sordo
que no querer escuchar,
no es lo mismo,y os juro
que ni lo mismo me da,
una retirada a tiempo
que quedarse y ganar,
no es lo mismo,ni de lejos,
ser violado que violar,
no es lo mismo,ni se acerca,
por más que sepa a caviar
comerte tu propia mierda
que la de los demás,
no es lo mismo un "charlemos"
que un "tenemos que hablar",
no es lo mismo echarle huevos
que hacer algo sin pensar,
no es lo mismo ser poeta
que hacer dos verbos rimar,
(que hay quien merece dos tortas)
aun sin a falta de pan,
no es lo mismo Machado
que Sabina y un siglo más,
no es lo mismo estar tranquilo
que meterte tres prozac,
no es lo mismo ser Charles Manson
que ser Don José Tomás,
no es lo mismo,me imagino,
decir toda la verdad
a no mentir ocultando
lo que no quieres contar,
no es lo mismo,ahí queda eso,
entrar al riff que a otro bar,
no es lo mismo un hilito
que teñir de negro un mar,
no es lo mismo ser idiota
que estar en la pubertad,
no es lo mismo "del montón"
que ser "otro feo más",
no es lo mismo estar nervioso
que ahogarte en la ansiedad,
no es lo mismo ver telecinco
que cualquier otra enfermedad,
no es lo mismo ser cortito
que retrasado mental,
no es lo mismo ser siniestro
que José María Aznar,
no es lo mismo ser de izquierdas
que ser un radical,
no es lo mismo "yo me indigno"
que "yo me apunto a acampar",
y NO es lo mismo estar vivo
que vivir y nada más...

Hazme tuyo(aun más tuyo)...

Posted: by Bosko I. in
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Aderezar mis sueños
con un poco de ti,
y con un poco de saliva
tuya mi boca,
creerme que tus manos
te hablan de mí
cuando acarician tu cuerpo
y te me vuelves loca.

Humedecer mis fantasías
con sudor de tus orgasmos,
y las yemas de mis dedos
con tu flujo de miel.
El eco de tus gemidos
me descubre practicando
el onanismo en las noches
que no se me han dado bien.

Con el mástil bien izado
te descubro la bandera
de mi patria,que es tu cuerpo,
bordada de vicio y amor.
Hoy me rindo a tus deseos,
abandono las quimeras
y me entrego a tu fuego
hasta que aparezca el sol.

Quémame,princesa mía,
hazme arder bajo tu piel,
tu figura aun destila
sexo,lujuria y placer.

Hazme tuyo(aun más tuyo),
aun queda abril por gastar,
piérdete y encuentra un rumbo
que haga a mi cama tu hogar.

Directo...

Posted: by Bosko I. in
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De este poema,directo,a mi mundo interior...

De este din a4,directo,al espacio exterior.
De este quiero quererte,directo,a tu colchón.
De este acento de bilbo,directo,a tu corazón.
De este morao tan salvaje,directo,a la habitación.
De este mi verbo canalla,directo,a "eres un cabrón".
De este "yo cuidaré de ti",directo,a tu descontrol.
De este "¿quedamos un día?",directo,a tu "va a ser que no".
De este palpitar desbocao,directo,a desintoxicación.
De este "voy a comerme el mundo",directo,a comerme un mojón...
De este "ya no quedan musas",directo,a la inspiración.
De esta inspiración,directo,a "no hago una puta canción".
De este "no digas chorradas",directo,a "tú tenías razón".
De este "tú lo eres todo",directo,a "entonces,¿qué coño soy yo?".
De este Kurt Cobain de barrio,directo,a la autodestrucción.
De este "me duele la cabeza",directo,al pilón.
De este "nos están jodiendo",directo,a la rebelión.
De este "soy super bohemio",directo,a delirios de revolución.
De estos 25 años,directo,a los 30 de un tirón.
De esos letristas baratos,directo,a estrellas del rock.
De tenerlo todo y todo,directo,a descuidar el amor.
De esta popularidad soñada,directo,a la alienación.
Y de cada verso que escribo,de vuelta directo,a mi mundo interior...

Me consumo...

Posted: sábado, 5 de noviembre de 2011 by Bosko I. in
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Siento que me consumo,
así de rápido explico
por qué,cada noche,
acabo como acabo...
Por qué nunca acabo solo,
por qué nunca acabo sobrio,
por qué,casi,
nunca acabo de pie...
Por qué el suelo del lavabo
y el sofá
saben más de mis sueños
que la almohada
y el colchón...
Por qué más de una extraña
sabe más de mi cuerpo
que mi verdadero amor...
Por qué escucho extremoduro
y el cabrón de Robe
parece hablar de mi...
Por qué coño,a veces,
envidio a adolescentes
de los que,a las cinco de la tarde,
me descojono vivo...
Por qué,a deshoras
(siempre a deshoras)
me da por escribir,
para sacar algo en claro
del consumirme a poquito...

Lo siento...

Posted: sábado, 29 de octubre de 2011 by Bosko I. in
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Lo siento,
gracias a dios
aun puedo decir
que lo siento,
lo siento
luego existo...

Ctrl+alt+supr...

Posted: by Bosko I. in
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Una manada de buitres
sobrevuela,
en círculos,
mi último poema...

Han olido
los versos vacíos
escritos por las manos
ciegas
de un alma
perdida...

A la mañana,
cuando el sol desdibuje
su figura,
ctrl+alt+supr
en el teclado
y en la memoria,
y a empezar
de nuevo
desde cero
a vacíar
un alma
llena
de miedos...

Cada línea...

Posted: by Bosko I. in
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Una mente encinta
de realidad
es un dique
para la poesía,
me sobra verdad
para derrochar fantasía
y atestar de amor
cada línea...

Hoy por hoy,cada verdad,
apesta a mentira,
tenía razón
el Joaquín Sabina,
que no te vendan amor
sin espinas...

Que calle la voz
y hablen las pupilas,
de noches de rock
y anfetamina,
de amor de alquiler
en cada esquina,
de callejón
tras callejón
sin salida...

De acero...

Posted: domingo, 18 de septiembre de 2011 by Bosko I. in
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De crío
el cuerpo era de goma
y el corazón de acero,
hoy tengo el cuerpo de piedra
y el corazón desierto...

Concierto de Ruleta Rusa en "el patio del camino" de navarrete

Posted: martes, 23 de agosto de 2011 by Bosko I. in
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Metacrilato...

Posted: domingo, 21 de agosto de 2011 by Bosko I. in
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Entre nosotros
un muro de metacrilato
no nos deja olernos
ni saborearnos...(Kiko Veneno dixit)

Noche tras noche tras noche
carámbanos de hielo entre los labios
aun besándonos cuando nos besamos,
aun derrochando pasión cuando nos apetecemos...

Whisky tras whisky tras whisky
un silencio aleja nuestras palabras,
aun cuando tenemos algo que decirnos,
aun cuando callamos aquello que sentimos...

Amor tras mentira(digo...tras amor)
sigues siendo la primera y tú lo sabes,
aunque no quieras saberlo,aunque te joda,
y aunque a mi me rompa el alma la conciencia...

En tus ojos...

Posted: sábado, 20 de agosto de 2011 by Bosko I. in
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Hay algo en tus ojos...
Quizás
ese amarillo
de los amaneceres,
quizás
ese marrón
casi otoñal
tan arco iris...

Hay algo en tus labios
que me ahoga,
me paraliza el pulso
y la piel
no hace contacto
con el alma...

Hay algo entre tus piernas
que me mata,
me desvela y me sumerge
en mil pecados,
me revuelve el corazón
con la lujuria
que destila
tu niñez...

Soleares...

Posted: viernes, 19 de agosto de 2011 by Bosko I. in
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Hoy mi pena canta por alegrías,
este nublao se ha arrancao por soleares,
son "maneras de vivir",como decía
el Rosendo al abrigo de los bares.

Tan trillado el corazón como las frases
que improvisaba de memoria a intempestivas
horas con tal de que acabases
con el cuerpo del alma en carne viva.

No eran pocas,te lo juro,las mañanas
que tu olor me acompañaba hasta el colchón
y mi onanista mano diestra no dudaba
en añadir otro pecado al corazón.

Cuentos...

Posted: viernes, 12 de agosto de 2011 by Bosko I. in
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Faltan cuentos
de amores de una noche,
de súper héroes mortales
equilibristas
del fin de mes...

Faltan cuentos
de sexo en los lavabos,
de las séis de la mañana,
de teléfonos que no suenan,
y de espejos que no dicen nada...

Faltan cuentos
que expliquen
por qué la hormiga
no nació cigarra...

Faltan cuentos
de pensiones mugrientas,
de síndromes de abstinencia,
de venas corrompidas...

Faltan cuentos
que cuenten la evolución
del ser humano
a la barbarie
y la locura
(España,La Tierra;2011 d.c.)

Tardes amarillas...

Posted: viernes, 5 de agosto de 2011 by Bosko I. in
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Recuerdos
de las tardes amarillas,
de tu pelo enredado entre mis yemas,
del amor fugaz
que luego fue eterno...

Recuerdos
del sonido de la feria
en las fiestas patronales
y los niños sonriendo
como un cuadro de Renoir...

Recuerdos
de las violentas
lluvias del agosto,
de los portales vacíos,
los paraísos desiertos...

Recuerdos
avivados por el viento
de un acorde menor,
incandescente pavesa
de memoria que se apaga...

Cuarenta y seis

Posted: by Bosko I. in
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Enamorado de ti,
de tu sonrisa infantil,
de tu tímida expresión,
de tus rechazos,
me tatué,a fuego,
en mi hombro derecho
el amor que te tenía,
cuarenta y seis abrazos al día,
cuarenta y seis besos por hora,
cuarenta y seis polvos al mes,
cuarenta y seis "te quieros" por semana,
cuarenta y seis años son pocos
para un amor
parasiempre...

Cuarenta y seis caricias
por centímetro cuadrado
de tu pálida piel,
cuarenta y seis versos,
cuarenta y seis huidas,
cuarenta y seis minutos,
cada noche,
de sueños dedicados
al enrevesado circuito
de tu silueta,
donde hago,
cuando me dejas,
la carrera de mi vida...

Cuarenta y seis millones
de conexiones neuronales
que solo hablan de ti,
tuyas como yo,
tuyo todo,
solo tuyo
parasiempre...

Divina de la muerte...(A Amy Winehouse)

Posted: miércoles, 27 de julio de 2011 by Bosko I. in
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Amy Winehouse:
Anfetamínica musa,
acariciaba cada nota
con su garganta rota
por pura ciencia infusa.

En cada arteria,
supo fundir el jazz,
con el rock,con la anfeta,
con las revistas,la keta,
y sin perder el compás.

Tabique disco de platino,
negra voz bañada en coca
que lanzaba desde el coño,
no olvidaremos su moño
ni su mirada de loca.

Se ha convertido en leyenda,
a los malditos veintisiete,
y su voz es su legado,
silenciado por la mano,
divina,de la muerte...

Que viva la mala vida(José Córdoba dixit)

Posted: by Bosko I. in
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Vemos amanecer
compartiendo
insomnio,risas,
litrona y versos,
compartiendo soledades
y esa espina de olvido
que se clava de madrugada
en la piel de las venas
cuando el teléfono nunca suena,
cuando hace meses nadie te pregunta
"¿Cómo estás?",
cuando los labios
hace mil noches
que no te saben a carmín
sino a tequila y cigarro.

Vemos amanecer
y no existe la prisa
cuando nadie te espera
en ningún sitio.

Vemos amanecer
intercambiando miedos
y musas,
recuerdos y sueños,
canciones de Bob Dylan...

Vemos amanecer
llamándonos "amigo"
(exaltación de la amistad
por quitarnos el mono
de abrazos)
por sentirnos
un poquito
menos solos...

Al tiempo perdido...

Posted: by Bosko I. in
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Al tiempo perdido
le dedico
la piel mudada en los inviernos.

A las horas muertas
les regalo
mi futuro incierto.

A las noches en vela
les dedico
este penúltimo gramo.

A los años en blanco
les regalo mi amnesia
de segunda mano.

A los recuerdos borrados
les dedico
los recuerdos inventados.

A los versos olvidados
les regalo
las musas que me olvidaron.

Hasta la próxima ronda...

Posted: by Bosko I. in
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Intuyo
por el pulso acelerado
que golpea mi pecho
y mis muñecas,
que los nervios me han podido
al verte caminar
lentamente
hacia mi...

Intuyo
que tartamudearé,
como siempre que me sobran
cosas que decirte
y no sé qué decir...

Intuyo
que a la primera sonrisa
que te arranque
caeré rendido a tus pies
y entonces
apuraré la copa y,
de nuevo,
no sabré qué decir...

Intuyo
que tardaré
en servirte tu copa,
pues cuando ya la tengas,
perderás el interés por mi,
y yo tu sonrisa

hasta la próxima ronda...

Tres años y un día...

Posted: jueves, 21 de julio de 2011 by Bosko I. in
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Tres años y un día es la condena
que has pagado hasta ahora,vida mía,
privada de libertad,como en la trena,
aguantando mi mierda cada día...

Te libero,canija,de este encierro
voluntario que has hecho entre mis venas,
quedas libre de estos barrotes de hierro,
desde hoy quedas absuelta de tal pena...

Pero si no quieres librarte,guiña un ojo,
acércate,ven y dame un beso,
yo pondré tus labios en remojo,
y esta noche,entre copas y excesos,

sellaremos este pacto con saliva,
me fundiré en tus manos y en tu vientre,
si lo haces,ya no habrá salida,
esta vez,será parasiempre...

Cartel abastos

Posted: sábado, 16 de julio de 2011 by Bosko I. in
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Din a4

Posted: viernes, 24 de junio de 2011 by Bosko I. in
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Le gano el pulso a la pereza
y rescato del diván de la memoria
antiguas nostalgias...
Din a4 ,
hispano olivetti,
la química de las musas,
las musas de la química,
empieza la batalla,
el cara a cara,
el cuerpo a cuerpo
contra la palabra...

Sordos...

Posted: lunes, 20 de junio de 2011 by Bosko I. in
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La noche me ensordece,
desoigo cada consejo
y cada advertencia
escudándome en el ruido
de las olas de euforia
que azotan el aire
de las madrugadas
de los jueves,
ignorando
a la voz de la conciencia
y la de la razón,
enmudeciendo al angelote
de mi hombro izquierdo,
y excediendo los decibelios
permitidos,
en estéreo,
dolby digital surround
sonido envolvente
5.1,
incluso el diablillo
del hombro derecho
me reprocha:
"No hay más sordo
que quien puede oir
y no quiere
escuchar"

Ciegos...

Posted: by Bosko I. in
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Quiero ver
por un segundo
lo que tú ves
cuando me miras
desde esa pose de desdén,
con ese criterio
prefabricado
que abrazas
e impones
como un dogma,
con tu prejuicioso
desprecio,
desde tu torre
de dignidad
ficticia...
Yo quiero ver
por un segundo
cómo me ven
unos ojos
ciegos
de mediocridad...

Mis palabras para Julia...

Posted: by Bosko I. in
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J.A.Goytisolo lo dijo ya casi todo:

Siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso...

------------------------------------

Madre,
sé del amor
agridulce que te doy.
Sé de las largas
esperas en la noche,
como recuerdo que antes
era yo
el que,asomado a la ventana,
me impacientaba si retrasabas
un minuto
tu regreso del trabajo.
Sé de tus lágrimas,
de las que hemos compartido,
de las que solo son tuyas,
de las que me has ocultado.
Sé de tu tristeza,
que late en mi pecho,
pues,al fin y al cabo,
no hace tanto,
fuimos 2 corazones
latiendo en un solo cuerpo.
Sé de las guerras
que has librado,
siempre victoriosa,
por mi
y de la que libras
conmigo...
Sé del vértigo
del paso del tiempo,
reflejado en mi rebeldía
y en esas arrugas
al filo de tus ojos
azules...
Sé que no me permitirías
dar la vida por ti,
mas la daría,
pues te debo cada noche,
cada beso,cada pena,
cada si bemol,
cada resaca,
cada palabra,
cada herida,
cada hora de cada día
que he vivido...
Sé de tus miedos,
y de sembrar esta casa
de duendes que te los curen.
Sé de tus pesadillas,
de mi papel protagonista
en la angustia de tus noches.
Sé de tu pérdida,
de esa gran ausencia
que te dejó tan vacía
y tan huérfano a mi...
Sé que te sientes
sola a veces,
porque no sabes
que estoy aunque no esté,
que mientras me emborracho
he dejado aqui el fantasma
de mi niñez
para que cuide de ti
y de esta casa
que tu presencia
convierte
en mi hogar...

P.S:
No estarás sola.
Te quiero.

Un poema de Andrés G. Egüén...

Ghost...

Posted: by Bosko I. in
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Noviembre,
la 1 de tve
repite por enésima vez
Ghost...
Y justo cuando Demi Moore
da forma al barro
de su torno,
yo la imito
recreándome con la suave
piel de tus pechos,
alfarero de tu carne
y de tu sexo...

De momento...

Posted: by Bosko I. in
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La guerra ha terminado,
como siempre,
solo de momento.
El escenario
de la batalla
quedó sembrado
de cadáveres
y de vergüenza.
Y la vuelta a casa
es un camino
lleno de derrota...

Autoretrato...

Posted: viernes, 10 de junio de 2011 by Bosko I. in
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Corazón de todo a cien,
diástole pirata,
sístole top manta,
arritmia de alquiler...

Heredero del neón
del bilbao de los ochenta,
compro musas en reventa
para hacer una canción.

Licenciado en la utopía,
en la doctrina del sueño,
en las drogas de diseño,
y en químicos mediodías.

Cuerpo y alma de poeta,
rocanrol en carne y hueso,
llené mis noches de excesos,
de extremoduro y de anfeta.

Como un pinocho hecho astillas
listo para naufragar
harto de tanto nadar
para morir en la orilla...

A pecho descubierto...

Posted: jueves, 9 de junio de 2011 by Bosko I. in
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Peleo
a pecho descubierto
con los puños desnudos
y a gancho limpio
entre el barro,
bajo una luna de cemento,
bajo el cielo
de la noche
de alquitrán,
y el destino
camuflado en el viento
me devuelve
uno a uno
cada golpe...

Solo...

Posted: lunes, 6 de junio de 2011 by Bosko I. in
1

Es como estar solo,
el envolverme con el frío que provoca
esta ausencia
del alma de los besos de tu boca.

Es como estar solo,
despertar tosiendo a la mañana
y no verte
a dos metros cuadrados de mi cama...

Mediodía...

Posted: jueves, 2 de junio de 2011 by Bosko I. in
0

Te encontré de nuevo
un mediodía
amasando la carne
de besos febriles.
Esos besos que antes
nunca regalabas
y no tenían precio,
esos que ahora vendes
al mejor postor...

Después...

Posted: by Bosko I. in
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Tengo la piel
de la melancolía
curtida
en la afilada
cuchilla
del después...

Tengo el alma
curtida
en químicos
amaneceres azules
y solitarios...

Tengo el miedo
curtido
a golpe de sentirme
un niño
perdido
en los pasillos
del mundo...

Vales descuento...

Posted: martes, 31 de mayo de 2011 by Bosko I. in
3

Tomó aquel taco
de vales de descuento
y lo demenuzó
lenta y concienzudamente
en pequeñas porciones
antes de arrojarlo,
con desprecio,
a la basura,
como quien sabe
que nadie
regala
nada
...

Iliada...

Posted: miércoles, 25 de mayo de 2011 by Bosko I. in
1

Sigue aleteando,sirena mía,
entre la humedad de mis sueños,
sigue alterando,canija,
mis ya destrozados nervios.

Sigue varando,de cuando en cuando,
a los pies de mi cama,
sigue atrayendo mi barco,cantando,
a tu refugio en las aguas.

Sigue destilando magia con tu voz,
y escribiendo el guión de mi Odisea,
sigue arrastrando mi nave con veloz
viento a través de las mareas.

Sigue surcando mares al galope,
cabalgando la espuma de olas grises,
déjame encontrarte,que a Penélope,
hoy por hoy,le sobran Ulises.

Mitad...

Posted: by Bosko I. in
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En el colchón
no hay más mitad
que tu mitad,
cuando se me parte en dos
el pecho el despertar,
y mi mitad
sigue de bares
y de putas,
sigue en fa
sostenido
por un hilo
de ilusión que romperá
cuando vuelva al colchón
y encuentre rota en dos
a tu mitad...

En los bolsillos...

Posted: viernes, 6 de mayo de 2011 by Bosko I. in
4

Los niños de mi generación
perdían la inocencia al descubrir
que papá noel
y los reyes magos
y el ratoncito pérez
eran sus amados padres...
A mí,en cambio,
me duró hasta la primera lección
de anatomía en conocimiento del medio.
4º de primaria y,
de repente,
descubro que junto al bazo,
el hígado,los intestinos y el páncreas,
no había un órganos llamado alma.
Todo era mentira,
el saco de guardar sueños
nunca existió,
y me quedé con 9 años
teniendo que guardarme
la ilusión
en los bolsillos...

En las madrugadas...

Posted: domingo, 1 de mayo de 2011 by Bosko I. in
0

En las madrugadas
sueño con atarte
al cabecero de mi cama,
sueño con lascivas horas
atrapado en tus muslos,
abrazándose
el sabor de tu piel
con el tacto de mi lengua.
Sueño con caricias
no aptas para menores,
con tu minifalda negra
de bershka
y tus botitas de tacón.
En las madrugadas
sueño con hacerte el amor
y luego encerrarte
de nuevo
en mi pecho...

Sin salida...

Posted: sábado, 30 de abril de 2011 by Bosko I. in
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La repetitiva mentira
que destila
mi saliva,
la falacia repetida
que se hacina
en mi tinta,
son el dogma,la doctrina
de esta pluma que no olvida
que la vida
termina
en un callejón
sin salida...

Veneno...

Posted: by Bosko I. in
1

Yo con mi veneno
enveneno
el oido
de quien regala
"te quieros"
por doquier,

tú con tu veneno
envenenas
las venas
que alimentan el corazón
que te da de querer...

Tu veneno se llama amor,
el mío
se llama verdad...

De vuelta...

Posted: by Bosko I. in
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5:26 a.m.:
Vuelvo a estar de vuelta
de las vueltas que da la vida...

De las vueltas que da la rueda
de los amores que son prisión*,
de las vueltas de la ruleta rusa
que juego con cada despertar,
de las vueltas de la gira
internacional
de cada sentimiento que invento
en cada bar...
Y vuelta tras vuelta,
tras vuelta,
tras vuelta,

una vida en espiral...

*Seguro que Manolo García me lo presta un rato...

En dos...

Posted: by Bosko I. in
1

Dices "lo sé"
y no sabes lo que dices...

Tu "sé que para ti
fue fácil"
solo será cierto
cuando sepas lo que siento
cuando otra saliva
que no es mía
vuela por tu paladar,
cuando tus labios
abrazan otra lengua,
cuando tu boca
da voz a tu corazón
y a tu sexo
y grita otro nombre
y no el mío.

Solo sabrás
lo fácil que fue para mí
cuando sea tuya la voz
que pronuncie las palabras
que partieron mi vida en dos...

Al otro lado...

Posted: viernes, 29 de abril de 2011 by Bosko I. in
3

Hoy me ha dado por pensar
si en esa vida secreta
que hay al otro lado del espejo
no solo soy zurdo
sino que,además,
soy feliz...

Mientras...

Posted: lunes, 25 de abril de 2011 by Bosko I. in
1

Yo
cada vez más libre
y,mientras,
el miedo,cada vez,
más terrible,
y mi cama cada vez más fría,
y el aliento cada vez más escaso,
y el tiempo cada vez
más dolorosamente lento,
y la soledad cada vez más cercana,
y el corazón cada vez más oscuro,
y el alma,en cambio,
tan tuya como siempre.

Yo
cada vez más libre
y,mientras,
tú,cada vez más lejana
y el invierno,
cada vez más cerca,
cada vez más dentro de mis venas...

Business class...

Posted: by Bosko I. in
0

Si no existiera el dolor,
este exilio en el insomnio
sería un viaje al olvido
(en business class)
sin billete de vuelta...

Este examen de conciencia
que he vuelto a suspender
sería un vuelo sin retorno
a la libertad
si no existiera el dolor,
tu dolor...

Bajo cero...

Posted: viernes, 22 de abril de 2011 by Bosko I. in
2

Los números rojos
amenazan
en el contador
de las promesas cumplidas...

Luce en negativo
la cuenta atrás
de la esperanza de vida...

La boca se abre ante el miedo,
ante el hambre,ante el tedio
y bosteza un vacío
inmenso...

En el espejo,
el cero vital absoluto,
un abismo existencial
donde el eco
es sinfonía del temblor
a contratiempo
de un corazón
que late bajo cero.

Y en su arritmia
un compás,
y otro compás
y otro compás
en silencio...

Vestido de domingo...

Posted: jueves, 21 de abril de 2011 by Bosko I. in
1

Miro al calendario deshojarse...

Mudando la vieja piel
de domingo
por una nueva y brillante
de majestuoso lunes.

Mira de reojo
a las manillas del reloj

-¡¡¡Arañadme!!!-

Muda su abril para vestirse
de un mayo arcoiris
aun por estrenar.

Mientras tanto,
mi piel sigue blanca,
mi sangre roja,
mis ojos verdes
y yo
sigo vistiendo el alma
con la misma carne que ayer,
con los huesos de abril,
con la ropa de domingo
y con la tristeza de 2010...

Entre los dientes

Posted: by Bosko I. in
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Volátil,cándida y pequeña
como el alma de una mujer...

¿Qué clase de libertad
es ésta que encierro
entre los dientes apretados?

Falsa
como esa sonrisa
que,entre sollozos,
me brindas en las despedidas...

Libertad que me ofrece
alas ajadas
y sueños más allá
de la punta de los dedos.

Triste,oscura,silenciosa...

Libertad que me envenena
el sudor bajo la piel.

Vacía,
inmensa pero vacía...

Libertad para hoy
(soledad para mañana)

Tuyo...

Posted: miércoles, 20 de abril de 2011 by Bosko I. in
0

Soy tan tuyo como mía
es la arena del desierto,
yo soy del cielo y del norte,
soy del otoño y del viento.

Soy tan tuyo como mía
es la luz del horizonte,
yo soy del sol y del polvo,
soy de la noche y del monte...

Soy tan tuyo como he sido
siempre jamás de ninguna,
yo soy del barro y del aire,
soy del mar y de la luna.

Soy del verde y del silencio,
de las flores,de los ríos,
soy del polen,soy de Madre,
soy un hombre,y soy mío...

Inventario de dolor

Posted: martes, 19 de abril de 2011 by Bosko I. in
1


Mi nuevo libro,Inventario de dolor,ya está en la calle.Podéis comprarlo por 6 euros en:
-http://apps.facebook.com/shoppingmall/product/view/19uf0
-Librería Isidro Ochoa: c/ Hnos. Moroy, 1 Bajo (http://www.isidoroochoa.com/)
-Bar Riff: c/carnicerías 7 (riffbar@hotmail.com)
-pedidos@boskoiniesta.com
-Presentaciones en directo: La próxima,el 26 de abril,en Santos Ochoa de c/dres. Castroviejo

Somos...

Posted: lunes, 18 de abril de 2011 by Bosko I. in
0

Yo soy de acero y de barro,
tú eres de lluvia y de seda,
yo soy de miedo y de asfalto,
tú eres de infancia y arena.

Yo soy de sombras y fango,
tú eres de viento y belleza,
yo soy de rabia y de fuego,
tú eres de mar y pureza.

Yo soy de lija y de hambre,
tú eres de nube y espuma,
yo soy de pena y de sangre,
tú eres de pan y de luna.

Yo soy de piel corrompida,
tú eres de carne y verso,
yo de dolor y mentiras,
tú de acordes y de besos.

Yo soy de sombra y silencio,
tú eres de hierba y de cielo,
yo soy de piedra y tú
de fino terciopelo.

Yo soy de odio y de mierda,
tú de amor y poesía,
yo soy de escombro de tu alma,
y tú,de sueños de la mía...

Con los ojos abiertos...

Posted: viernes, 15 de abril de 2011 by Bosko I. in
0


Hoy,
con la voz afilada,
con los ojos abiertos,
lanzo un grito y,
a las voces de las malas lenguas
que acechan a mi sombra
les digo
que me he ganado a pulso
el derecho a ser quien soy
y que si oigo sus voces a mi espalda
es síntoma
de que les he dejado atrás...

Todo...

Posted: jueves, 24 de marzo de 2011 by Bosko I. in
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Todo cabe en cuatro letras...

Lágrimas de andén...

Posted: sábado, 19 de marzo de 2011 by Bosko I. in
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Pañuelos blancos,lágrimas de andén,
el andén de los sueños divididos,
divididos entre la estación y el tren,
un tren con destino al olvido...

----------------------------------

Queda prohibido,por ley,
viajar en tren sin beso
de despedida...


Entre despojos...

Posted: viernes, 18 de marzo de 2011 by Bosko I. in
0



Me vuelvo al colchón
a pesar de que sé,de sobra,
que amaneceré entre los despojos
de mi autocompasión,
desesperado y,
desde lo más profundo del insomnio
saborearé las sobras frías
de las noches perdidas,
del llanto malgastado,
de los labios erróneos,
de las vidas vacías,
y del silencio...

En casa...

Posted: miércoles, 16 de marzo de 2011 by Bosko I. in
2




Cuando un poeta
pisa Madrid
algo se estremece
dentro de él...
Es la cálida
y agradable sensación
de estar en casa...

Esta es la introducción de una de las secciones de mi segundo poemario ("Inventario de dolor"),llamada "eclipse de pupilas,trilogía sobre Madrid".
El poemario está a la espera de recibir los prólogos que harán mis compañeros Enrique Cabezón y Antonio Díez.Una vez recibidos,maquetación e imprenta.
En breves estará disponible en "pedidos@boskoiniesta.com",en las librerías más cutres,en los bares menos recomendables y en las presentaciones que haré por todas las ciudades en las que se me reciba.

Prométeme...

Posted: jueves, 10 de marzo de 2011 by Bosko I. in
0

"



Prométeme
que cuando salga el sol
aun habitarás mi cama,
que dejarás
que te despierte con besos
por la mañana...

Prométeme
que tu boca sabrá igual
cuando amanezca,
a niñez,
a pureza,a futuro,
a fruta fresca...

Prométeme
que lo primero que veré
serán tus labios
resbalando
por mi pecho,por mi ombligo
y más abajo...

Prométeme
que la luz del alba
te hallará
enamorada
de mi cuerpo,de mi voz,
de mi verdad...

Yo te prometo
que si prometes cumplir
tus promesas,
cada mañana
despertarás con un
"buenos días,princesa...

Yo quiero ser un chico Tarantino

Posted: viernes, 4 de marzo de 2011 by Bosko I. in
0


Alguna mañana,a veces,
me vuelvo,un rato,humano,
y río,sufro,escribo,
respiro,como,ando...

Algunas noches,casi todas,
bebo y pienso(luego,existo...),
Y sueño con vivir
una vida a lo Pulp Fiction.

Con una cuenta ilimitada
de acción y de aventuras,
con descapotable rojo,
con violencia y drogas duras.

Con traje negro italiano,
con salir de los problemas
como haría el Señor Lobo
(con escarcha en las venas).

Adrenalina infinita,
y bailar a lo Travolta
aquel twist de Chuck Berry.
Saber que la vida es corta

y vivirla a mil por hora
con pólvora en el camino.
No quiero ser chica Almodóvar,
mejor chico Tarantino...

Cuarenta pulgadas

Posted: martes, 1 de marzo de 2011 by Bosko I. in
0



He fundido las noches y los días,
he quemado mi tiempo de dieciocho quilates,
mientras mis pupilas de cuarenta pulgadas
veían desaparecer el último copo de nieve
de encima del lavabo del último bar...

Veinticuatro años en blanco,
blanco
como el blanco polvo que aspiro
en mi opel corsa blanco,
o sobre la blanca cerámica de teka
del cuarto de baño de Blanca,
o sobre el primer disco de los Enblanco...

Como la bata blanca que vestía
la rubia que,esta mañana,me ha dicho:
"Mira qué buen color,
con lo blanco que estabas ayer"
(Seguro que fue justo
cuando todo se me fundió en negro,
después de ver gotas de sangre
manchar mi camiseta blanca...)

Recuerdo un espejo,un baño,
un billete cubano enrollado,
una hemorragia nasal y,después...
...en blanco.

Sin nombre...

Posted: viernes, 25 de febrero de 2011 by Bosko I. in
0

La anfetamina inunda mi cuerpo
y se deshace
entre versos y alcohol...

Entre nada y eterno viajero
no sé quién soy...

Arrastrando el alma y el cuerpo
de bar en bar

buscando un beso sin nombre
y una copa más...

"El hígado no me da para escribir más que esto ahora mismo...A punto de caer rendido ante la tremenda borrachera que me posee y agradeciendo a quienes han convertido esta en una gran noche,me despido con estos versos que juzgaré mañana siendo consciente de que,probablemente,no valgan mucho pero,ya sabéis,necesitaba escribir..."

Los problemas crecen...

Posted: jueves, 10 de febrero de 2011 by Bosko I. in
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Me di cuenta
de cómo crecía mi cuerpo,
me crecían las piernas,
me crecían los miedos,
me crecían los brazos,
los pies y otros miembros,
me crecían las ansias,
los vicios,los nervios...

También me di cuenta
de cómo crecía el mundo,
crecían las ciudades
las calles,los suburbios,
crecían los coches,
las tiendas,los tumultos,
los adultos se hacían viejos,
y los niños,adultos...

Me di cuenta,por cojones,
de que giraba la rueda,
que el tiempo pasa deprisa
(sálvese quien pueda),
que dentro y fuera de mí,
el tiempo pasa y no frena,
todo crece,pasa,muere...
Las ilusiones se queman.
Me di cuenta,hace ya mucho,
de que mientras yo crezca,
y conmigo crezca el mundo,
también crecen los problemas...

En guerra...

Posted: domingo, 6 de febrero de 2011 by Bosko I. in
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Me encanta el olor
a sexo salvaje
por la mañana...

Cuando despierto
y el corazón
entra en guerra
con las pupilas,
y mis dedos
en guerra con tu pelo,
y mi lengua
en guerra con tu lengua,
mi saliva
en guerra con tu paladar,
y mi sexo
en guerra con el tuyo,
y mis manos
en guerra con tus pechos,
y mi mirada
en guerra con tu culo...

Y mi cuerpo se atrinchera
entre tus muslos.
Y me agarro firmemente a tu cintura
cuando tus uñas
le declaran la guerra a mi espalda...

Superfan...

Posted: viernes, 4 de febrero de 2011 by Bosko I. in
0

Probablemente acabe habiendo doscientascincuentayunmiltrescientasnoventaydos versiones de este poema,de momento,esta es la quinta por lo menos...Pero tengo,desde hace ya tiempo,MUCHAS ganas de escribirlo,así que...

-SUPERFAN-


Lo admito,me declaro
superfan de los noventa...

Superfan del padre Apeles,
de Chiquito,de Aznar
y otros grandes cómicos...

Superfan de los superputones
de crónicas marcianas,
de la Yola Berrocal,
de la Nuria Bermúdez,
de Sonia y Selena,
Malena Gracia y demás musas
del onanismo adolescente...

Superfan del Gran Prix,
de Emilio Aragón,lucha libre,
humor amarillo,sorpresa sorpresa
y lo que necesitas,es amor...

Superfan del bofetón
de mi profe de segundo,
del de mi madre la psicóloga
y el de mi padre el pedagogo
que me enseñaron
que eso no se dice,
que eso no se hace
y que eso no se toca
a golpe de zapatilla
(voladora y de esparto)
y sin denuncias de por medio...

Superfan de Chimo Bayo,
de los pastilleros de after,
discos de scorpia,coletillas
y camisa rotweiller...

Superfan del primer posado
de cada verano
de la Obregón...

Súper Superfan,
de las porno codificadas
los viernes en canal plus,
de los móviles tamaño ladrillo,
de las cocinas con grasa
en las manillas de los armarios
y fluorescentes parpadeando...

Superfan de los noventa
y del “esto,con Franco,no pasaba...”
(gracias a dios...)

A por ellos (Que son pocos y cobardes)...

Posted: by Bosko I. in
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A por ellos,que son pocos y cobardes...No sé quién dijo la frase,pero pongamos que fue Loquillo...
Viene muy bien llegados a este punto en el que dedico esta entrada por partida doble:
1-A Nuria,Mery y la absenta,las 3 musas que me han acompañado hasta hace apenas 10 minutos...
2-A los seguidores y/o lectores habituales/casuales de este blog...
Dedicada esta entrada a ellos ya que,en exclusiva,adelantaré que mi segundo poemario(inventario de dolor),no solo tiene ya lista su portada y sus prólogos,sino que está listo para entrar en imprenta,pero habrá que esperar hasta que llegue abril,ya que,teniendo calentita la segunda edición de el primer poemario,he decidido seguir presentándolo durante un tiempo...
Y,¿Por qué esta dedicatoria?,pues muy sencillo:
Porque decidí el nombre del poemario hace bastante tiempo ya,y hace apenas 5 minutos he escrito el poema que le da nombre...
Así que,en exclusiva para los pocos(y cobardes)lectores de este blog,y para las que supongo que han sido,de alguna forma,las musas(o,por lo menos,las que me han llevado hasta este lugar,a esta hora,y e este estado mental).
Ahí va,esto es "inventario de dolor" aun en versión "beta"...


-INVENTARIO DE DOLOR-


Me he dolido la piel,
me dolieron las encías
cuando era chiquitito,
y las rodillas
desde aquel accidente de moto,
me ha dolido tanto el corazón...

Lo que nunca me ha dolido
fue la soledad,
jugamos juntos,hicimos el amor,
viajamos por carreteras infinitas
buscando compañía ella,y yo...

Me han dolido las yemas de los dedos,
las plantas de los pies,
las sienes,los hombros,los nudillos.
Me ha dolido tanto el pecho...

Pero nunca me dolió la ausencia,
ya sabéis,la ausencia de besos,
de caricias,de abrazos,
la ausencia de ella,ya sabéis,
la del primer amor...

Puede que sí dolieran,es cierto,
pero nunca me arrepentiré de aquel dolor...

6 m2...

Posted: miércoles, 2 de febrero de 2011 by Bosko I. in
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Quiéreme bien,o mal,
quiéreme aunque sea poco,
quiéreme aquí,ausente,
o en la distancia en estos
seis metros cuadrados.

Quiéreme,si puedes,
quiéreme si quieres y,
si no,
ódiame...

Me conformo quizás
con un poco de cariño y,
si no,
ódiame,en serio,no te cortes...

Ódiame,pero ódiame bien,
ódiame mal,
ódiame aunque sea un poco,
ódiame aquí,ausente,
o en la distancia en estos
tres metros cuadrados...

Siénteme como quieras pero,
sobretodo,no me olvides.
Porque si tú no me sientes
habré muerto...

Humo...

Posted: martes, 1 de febrero de 2011 by Bosko I. in
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Guernica




-HUMO-



Humo
de entrañas de genocidios,
de fuego y de los disparos
que ahogan risas infantiles.

Humo
y eco de botas militares,
eco de voces de muertos
retumbando en las calles.

Humo
gris y letal de esos años
en que encerraron la libertad
en cárceles de odio.

Humo
de la quema de banderas,
humo de tiempos de guerra
que ahogaron el futuro...



Un poema escrito paseando por las calles de Guernica,y dedicado a Guernica,Madrid,y el resto de las ciudades en las que no es dificil imaginarlas ardiendo al pasear por sus calles,en las que aun se puede oler el humo de los bombardeos...

Segunda edición...

Posted: by Bosko I. in
1


Bueno amigos,ya está en imprenta la segunda edición de mi "Retales de un poemario canalla".
Esta nueva edición apenas tiene cambios,salvo el prólogo de mi gran amigo,el poeta Aitor Cuervo,y pequeños cambios en el diseño.
Estreno,además,página web:
www.boskoiniesta.com
La cual alberga este blog,con un nuevo diseño.
Cualquier persona que desee comprar un poemario lo tiene disponible en el Bar Riff,o puede pedirlo por e-mail en la siguiente dirección:
pedidos@boskoiniesta.com
El precio del poemario es de 5 €.
Salud

Vida...

Posted: lunes, 31 de enero de 2011 by Bosko I. in
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La vida está detrás de la puerta,
sobrevolando el asfalto,
marchitándose al tiempo
que da aliento a los pulmones,
colándose por las ranuras
capicúas de las persianas...
Abre la ventana de par en par,
aparta la cortina de ganchillo,
y deja entrar el sol,la lluvia,el levante
el frio agridulce de noviembre,
deja entrar el humo,la prisa,
el ruido del tráfico,
deja entrar la vida.

Otoño...

Posted: by Bosko I. in
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Otoño:
Hojas desahuciadas,
que no muertas,
que crujen al paso
de mis pies ajados
por la niebla de octubre.

Otoño
naranja,marrón y amarillo,
como eterno amanecer,
muere y da paso al invierno.

Al pálido y gélido
ritual de nieves,
hogueras y vahos.

Crudo y precioso invierno que,
por supuesto,muere.

Mas no muere en vano,
pues de sus cenizas,
entrado marzo,
asomará una flor anunciando
la ansiada primavera.

El circo de colores,
flores,y olor a polen,

primavera que extasia
al verde de las plazas,
y a las parejas que destilan
amor y pubertad.

Primavera que,
aunque duela (y duele)
debe morir y,
en vispera de san juan
cederle el trono
al puto verano.

El de los soles,las playas,
el de miss camiseta mojada,
el del trigo,el de las sequías,
el de las cruzcampo heladas
en un chiringo de la costa,
el de las hojas de los árboles
secandose al sol,
agonizando hasta morir
el primer dia de otoño...  





Licencia de Creative Commons
Retales by Bosko Iniesta is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License





Quince minutos...

Posted: domingo, 30 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Esos malditos quince minutos,
los que preceden al cierre,
cuando apuramos la copa
cegados por los focos
y con la música al mínimo...

O los primeros de cada mañana,
los de la boca pastosa,
los de legaña y bostezo,
los de albornoz y chancletas,
café cortado,un pasiego y
de nuevo en pie (de guerra).

Esos también malditos
quince minutos que tardo
en convencer al tipo de movistar
de que no quiero un contrato
si no incluye pagas
extra y coche de empresa...

Malditos quince minutos,
como lo quince malditos minutos
que tardas en bajar
desde un séptimo en ascensor,
no lo entiendo,malditos sean...

Maldigo esos quince minutos,
los de antes de pisar el escenario,
que irremediablemente me infartan,
sudo seis kilos de miedo y,
quince minutos después (malditos),
se acabó el concierto...

Malditos también esos quince
minutos después de unos cuernos,
cuando el cerebro hace "click"
y sustituye el eco del orgasmo
por la culpa.


Malditos quince minutos
de tregua entre polvo y polvo,
pierdo ritmo,sudo,me duermo,
tú te enfrías y yo,al pilón,
resucito,recargo munición,
ya estás lista,pero ahora,
debes devolverme el favor,
"69" segundos exactos
y volvemos a la acción...

Y,ahora que hablo de ello,
tengo dos cosas que decir:
1-Es la primera vez que
me creo una tregua en este pais...
2-Puede que estos,concretamente
estos quince malditos minutos,
no estén tan mal...

A pachas...

Posted: by Bosko I. in
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¿Qué engancha tanto como el carmín ?
Quizás aquellos sueños
que nunca tuve
pero que tampoco añoré.
Quizás las noches de desvelo,
las de litrona,tabaco y speed.

¿Qué engancha tanto como para dar la vida?
Creo que nada y,
aun asi,la daria por cualquiera...

¿Cuántas adicciones necesito para ser humano?

¿Cuántos pasos debo andar
para que mis huellas creen camino?
Quizás el camino no lo marquen
las huellas de mis pasos,
sino las que tengo marcadas,a fuego,
en el corazón.

¿Acaso sé dónde ir,
qué rumbo tomar?
Quizás esta noche me lo invente
aunque lo olvide al despertar,
la verdad,tampoco es que me importe,
lo mismo no me muevo
y espero tranquilo
a que ocurra algo,
y seguro que algo pasará.

¿Acaso no hemos coincidido,Pelos,
tras muchos versos,rayas y tragos,
en que lo bello está en el viaje?
Aun así,el viaje acaba,como acaba todo,
y al final del trayecto
nos espera una ciudad,un individuo,
una multitud,descampados,edificios,
hierba,asfalto,piedras,parques,
llanto,sorisas,bares,palabras,
ancianos,odio,rotondas,humo,
un gesto amable,chicas de instituto,
y,quizás,entre las sobras,frías ya,
de los sentimientos de los habitantes,
quizás,algo de vida...

!Qué absurda pregunta¡
Lo que engancha es la vida,
la de verdad,
la que normalmente jode,
la del dia a dia,
 la que queda en los recuerdos
 que se guardan en ese profundo cajón.

Adicción es la mañana,
tambien la noche.
Adicción es lo que me de la gana,
la libertad para elgir.
Adicto a las adicciones,
a la conversacion,
a otro ratillo
(la droga no pone sin buena compañia)
entoces,no sé,
¿Qué es lo que de verdad me engancha?

Pongamos que es la vida,
la que queda en los bolsillos
cuando acaba la noche.
La que nos lleva,segundo a segundo,
de un dia al otro,de un año al otro,
y así hasta que el corazón,
una mañana,ya no arranque.
La vida que me okupa las venas,
esa vida,
llamala vida,llamala hash,
sexo,madrugada,
beso,bares,fracaso,
llamala nube,canción,
madre,rayo de luna,
llamala poesía.


Este el el resultado del primer experimento consistente en juntar,casi hasta la fusión,la poesía de Bosko Iniesta y El Pelos,en lo más profundo del insomnio...

Ausente...

Posted: by Bosko I. in
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Amanece,
mi colchón de 1´20
tiene una mitad vacía,
y es la mia...

Como cuero...

Posted: lunes, 24 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Ahora que te vas,querida ex-novia,
llevandote mi risa y mi fe,
mi alegría,mis virtudes y mis fobias,
dejame al menos la piel...

Esa piel que,siendo sinceros,
nunca te perteneció,
no la quisiste como yo quiero
aun a la que os cubre a vos...

Dejame la piel para que pueda
cubrirme en las frias soledades
de las noches de otoño cuando llueva
y me hayan echado de los bares.

Dejamela,porque sin ella,
no siento los abrazos ni los golpes,
ni me estremezco ante las bellas
estrellas fugaces que,al galope,

cruzan los cielos de febrero,
sembrados de luna nueva.
Esa piel,curtida como cuero
es todo lo que me queda...

Persianas...

Posted: sábado, 22 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Odio las persianas,
las de tus párpados,esas,
que oscurecen las noches
que iluminan tus ojos...

Las de nubes negras
que eclipsan las lunas
azules,fugaces
de las noches de octubre...

Las de tu cuarto,
que cada medianoche
me acotan la lujuria
cuando te acuestas desnuda...

Las de seda roja
que cubren tu cuerpo
cuando mi sangre hierve
por verte despertar...

Compadre...

Posted: viernes, 21 de enero de 2011 by Bosko I. in
3

Dueño del verbo canalla,
del verso revolucionario,
corsario domador de palabras
que abordas el diccionario

como quien le hace el amor,
cuidadoso y lascivo
(Cada palabra ha de dar voz
al sentimiento vivido).

Amante de vicios y de musas,
del orgasmo de una rima consonante,
POETISO por la ciencia más infusa,
DonJoaquínSabinista practicante.

Golfo,vividor y bebedor,
huérfano del humo de los bares,
puño en alto,alma tricolor,
rojo hasta una cota insospechable.

Obrero él,de la palabra escrita,
artesano rimador sin parangón,
padrino de esta,mi voz,que recita
teloneando su actuación.

Bohemio,marxista-leninista,
versador del bando bolchevique,
si pisa malasaña pasa lista
en el portal donde murió Enrique.

Si lee mis poemas,yo me ensancho,
los cabalga cual caballero andante,
siempre habrá un Don Quijote y un Sancho
mientras quede un soneto rocinante.

Cheguevarista íntimo amigo,
adicto a la pluma y al carmín,
las madrugadas no riman sintigo
como riman junto a ti.


Señor Don Aitor Cuervo Taboada,
poeta con "p" de paredón,
de parnaso,de puta,de palabra,
de punto suspensivo,de pasión.


Me declaro culpable de leerte
con nocturnidad y alevosía.
Salud,y que dios reparta suerte
compadre,compañero de poesía.

                                               Bosko I.




Obviamente,para el gran poeta Aitor Cuervo,con el que comparto celda desde hace ya tiempo(Logroño la llaman...).Queda todo dicho,o escrito,salvo lo que queda por decir;Porque la vida sigue,y nos toca seguir violando musas,gastando tinta,sudando sangre,llorando ripios,desgastando calendarios noche tras noche...Nos toca seguir luchando,por suerte...Salud,hermano;Salud,poesía y república...

http://aitorcuervotaboada.blogspot.com/

Infinito...

Posted: by Bosko I. in
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Infinito como domingos de invierno,
los que maldices desde el sofá,
(fuera hiela y tú ardes por dentro)
tardes de nieve y de soledad.

Infinito como el silencio,
como el cielo,o como el mar
de granos de arena del desierto
abyecto de esta ciudad.

Infinito como creía,
siendo niño,que era el mundo.
Infinito como la vida
que muere en cada segundo.

Infinito hasta el infinito
fue aquel beso primero,
ese por el que existo,
ese cuyo recuerdo

si mal no recuerdo,perdura
con su sabor exquisito
en mis labios que no dudan
al titularlo "infinito".

Homenaje a Enrique Urquijo en Espíritu Santo

Posted: lunes, 17 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Eclipse de pupilas...(La trilogía)

Posted: by Bosko I. in
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Domingo 16 de enero de 2011,Avda. América,Madrid.
El atobús me arranca de cuajo el cuerpo (y un trocito de corazón) de mi Madrid.
Triste...sin embargo,la tarde de hoy no ha sido lo mismo sin vosotros,Aitor,Antonio,Teullet,Seth Dios Egipcio,Excelentísimo y queridísimo Señor Don Rotten, esta tarde,Gran Vía se me hacía cuesta arriba sin vosotros.Ha sido un placer que me dejéis formar parte de tan canallesca pandilla en esta aventura.
El bus ya se aleja de Madrid y yo me voy hundiendo poco a poco,pero debo terminar lo que empecé.Decidí firmemente que,en esta vuelta a Madrid,estas tres (de momento,únicas) noches,debía escribirle un poema cada noche a este lugar que me roba el corazón y,sobretodo,la cordura,cada vez que me acoje.Así que,atravesando la espesa niebla que me devuelve a Logroño,me pongo a ello,y acabo esta trilogía..:

I

-Madrid ( puta locura)-

Comenta Rotten:
-Hay muchísimas vías de metro,
esta ciudad debe estar hueca...-
Y yo pienso:
-Rotten,filósofo,poeta,
hermano pensador,lo está.
Está tan hueca como las miradas
de sus habitantes,
y tan llena como sus garitos,
sus avenidas,sus vagones de metro...
Tan muerta como el humo de sus bares,
y tan viva en el corazón
que mientras el bus me aleja de Madrid
pienso,
miro al cielo y pienso
que no quiero irme de allí...


II

-Mala saña...-

Llevo aquí dos horas
(son las tres y cuarto)
llevo ya ocho copas
y uno o dos rechazos.

Y mientras apuro
un whisky de garrafa,
las luces se encienden,
la música baja...

La gente se acelera,
comparte prisa y gritos,
el gorila me despacha y,
por fin,
puedo fumarme un cigarrito...

III

-Independencia-

Espíritu santo veintitrés,
aunque tú no lo sepas,Enrique,
anoche brindamos junto a ti
dos almas que van a pique,

dos cuerpos que se arrastraban
perdidos por Malasaña.

En el Dragón,reunión de poetas,
y luego,difraz de canalla
para bebernos madrid e incediarla,
y usar sus cenizas en la última raya,

necesito unas tetas extrañas
que tiren de mí a Malasaña.

El sellito en la mano para el piti,
aprovecho y le robo una latita
de cerveza al chinito de la esquina,
la noche se presenta movidita...

Quedaros con Dios y con España,
¡¡¡ Independencia para Malasaña !!!

Puestos a prohibir...

Posted: domingo, 9 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Logroño,5:45 a.m.,pupilas dilatadas...

Prohibido

Prohibido fumar en los bares,
porros,chinitos,tabaco,
arriba las manos,señores clientes,
esto va a ser todo un atraco.

Se nos va la libertad con el humo
que poblaba,histórico,garitos
donde "ligabamos" con rubias platino,
donde pedíamos amor a gritos.

Whisky con hielo pero sin cigarrito,
y como el whisky yo me derrito
con el escote de la rubia platino

achacaré a la falta de riego
que si no puedo pedirle fuego
intente ligarla,pero no atino...

Seamos sinceros,en el fondo me mola esta norma nueva,porque la verdad es que me encanta infringir la ley y me lo han puesto a huevo,pero prefería los bares que olían a humo a los bares que huelen a sobaco...

Con perdón...

Posted: jueves, 6 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Espero que los poetas (y/o críticos,profesionales,aficionados,simples lectores ocasionales...) sepan disculpar esto.
No hace mucho rato que he llegado a casa,en pleno éxtasis de alcohol,mujeres y otras drogas,y he desempolvado de nuevo mi máquina de escribir llenando de versos de todo calibre los folios en blanco.
Una mañana productiva,sin duda...Sin embargo,tomando su permiso de antemano,dedicaré esta entrada a escribir versos de otra persona.Hoy he recibido correo (postal,no electrónico) desde Bilbao,mi Bilbao,la tierra que me llama mientras duermo,a la que llamo a voces en plena fase r.e.m.Y llegando a casa me venían a la cabeza imágenes de aquel Bilbao que yo recuerdo,y llegaban con una banda sonora inconfundible,el señor Fito Cabrales.Así que,sintiéndolo por quien piense que esto es una señal clarísima de falta de creatividad,me dispongo a recopilar a continuación algunos de los versos de Fito que me han llenado las noches,las lágrimas,las venas y las sonrisas...

Platero:

-Solo soy un tipo majo cuando agacho la cabeza.
-Porque yo sin ti no puedo ni esnifar,y,cuando estoy contigo,siempre acabo mal.
-Benditas las drogas que me ayudan a olvidar
-Esnifar los rayos del sol y descongelar el cerebro,y sentir que no estamos muertos
-Siempre te ha gustado más el cuero que el rock and roll
-Tres de azúcar en el café,la vida ya es bastante amarga
-Fuiste tu rock & roll callejero bebiendo blues
-Me quedaré en el aire para no pisar la mierda

Fitipaldis:

-Menos mal que con los rifles no se matan las palabras
-Dejas que la luna,por la noche,te toque un poco con la lucecita que ilumina los sueños locos
-¿Quieres ver el mundo? Mira,está debajo de tus pies
-No siempre lo urgente es lo importante
-Soy todo lo que me pasa
-Mi pobre corazón en fa sostenido
-No tengo nada que decir
-Primavera,ven y curame el invierno
-Ha sido divertido,me equivocaría otra vez
-Todo empieza cerca del final
-Distintas guerras,distintas ciudades,y el mismo fuego que quemó Guernika
-Tarde o temprano,sé que voy a volver
-Si catorce vidas son dos gatos,aun queda mucho por vivir
-Tengo el defecto de sonreir solo por no estar muerto
-A unas tres o cuatro cervezas de aquí

Y,no podía faltar (tan es así,que debo escribir la canción entera):

"Entre lágrimas que intenta ocultar,tras dos horas y media de concierto,Fito nos dice:
-La verdad es que no sé bien,cómo se canta la última canción de una gira-
Sus lágrimas caen al fin,mi piel de gallina le corresponde,y mi voz (con vida propia) le grita:
-¡La penúltima,compadre,la penúltima...!"

¿Que te voy a decir?
Si yo acabo de llegar,
si esto es como el mar:
¿Quién conoce alguna esquina?
Dejadme nacer
que me tengo que inventar,
para hacerme pez
empecé por las espinas...

Nunca lo escribí en un papel,
y nunca lo ha cantado mi voz,
y tú ahora me preguntas qué hacer...
Y yo,siempre voy detras del error,
que canto a lo que nunca tendré:
el beso que ella nunca me dió...

Dime tú qué puede saber
alguien que ha pasado la vida
buscando la melodía...

La vida es algo que hay que morder
y en cada boca tiene un sabor,
tus huesos no los tapa mi piel,
por eso siempre digo que no,
perdona tengo cosas que hacer:
Que aun me queda media vida
pa' encontrar la melodía...

-Nota del "autor":


¡Qué a gusto me he quedado,rebañando la memoria! Creo incluso haberlos escrito en orden más o menos cronológico.
Sé de sobra que a los habituales de la pedantería y la crítica infundada les parecerá un ejercicio absurdo digno de un simple fan (gran momento,amigos,para la auto-crítica).Mi amigo Aitor suele utilizar una gran frase sobre los homenajes,la cual no recuerdo ahora,pero,dicho con mis palabras (que ya he parafraseado demasiado),los que escribimos no seríamos nadie sin quienes hemos leido,o seríamos otra cosa.Por ejemplo,yo nunca hubiera sacado un verso a la luz si no hubiera tenido que hacer un tremendo esfuerzo para cerrar la mandíbula tras leer a Ángel Gonzalez,pero,también,muy probablemente,jamás hubiera escrito un solo verso si Don Joaquín Sabina no hubiera regalado mis oídos con esas maravillas que solo él es capaz de crear.Así pues,este absurdo ejercicio de fanatismo,esto que es una simple compilación de versos de otra persona,es,para mí,todo un poema,ya que,supongo y espero,cumplirá con la función de alguno de los poemas más bellos y famosos escritos jamás: Que una sola persona lo lea y algo se remueva en su interior.
¿Qué mayor ejercicio de humildad que reconocer,no solo quién ha influido e influenciado en tu poesía,sino quién ha sido capaz de conmoverte y quien se ha ganado el grado máximo de admiración con solo un par de frases?: "¿Qué te voy a decir? Si yo acabo de llegar".
¿Homenaje? ¿Publicidad? Digamos que quiero reivindicar que la poesía no vive solo en los papeles,que,a veces,la imprentas no plasmarán jamas versos tan maravillosos como estos,que adornan partituras.Digamos que reivindico "la poesía en el rock and roll",en la música en general,en Fito,en Kutxi,en Sabina,en Quique González,en Drexler,en Silvio...
LA POESÍA NACE EN EL CORAZÓN,VUELA HASTA LOS DEDOS,Y ADORNA,SOLO ADORNA,HOJAS EN BLANCO,PARTITURAS,SERVILLETAS DE BAR,PAREDES DE CALLEJONES,VAGONES DE METRO,BAÑOS PÚBLICOS...
LA POESÍA ES POESÍA LA CAPTE UNA PUPILA,UN TÍMPANO O UNOS DEDOS SEDIENTOS.
LA POESÍA NACE EN EL CORAZÓN DE QUIEN LE DA FORMA Y VIVE EN AQUEL CORAZÓN AL QUE CONQUISTA.

Inventario

Posted: miércoles, 5 de enero de 2011 by Bosko I. in
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EN EL AMARILLO CENIZA
Y EL ROJO ESCARLATA
DE LOS CIELOS DE OTOÑO
HE REFLEJADO EN LOS CHARCOS
LA SOLEDAD DE TUS OJOS.

ENSORDECIDO POR EL RUIDO
QUE HACEN LOS AÑOS AL PASAR,
HORIZONTADO EN UNA VIDA
CADA VEZ MAS VERTICAL.

TU PIEL ES EL ABRIGO
EN LA INTEMPERIE DE MI MIEDO,
TU VOZ ES EL SILENCIO 
DE CADA MELODÍA,
TUS DEDOS LOS TRILEROS
DEDOS CON SALIVA
QUE JUEGAN CON MIS NOCHES
DE DESVELO...

Blanco...

Posted: martes, 4 de enero de 2011 by Bosko I. in
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El blanco invierno
cubre ahora las aceras,
las mismas sobre las que yace
el calendario que acaba
de morir en la batalla.

Los árboles desnudos
tiritan,piden a gritos
que la primavera
venga con su abril,
y con su bandera
de sol y de aguaceros.

La escarcha,
la de las seis de la mañana,
hace brillar los balcones
con el primer rayo
de un sol que no es rival
para el frio que hiela los huesos.

Y la ciudad lucha
contra el negativo termómetro
con mantas,con fuegos,
frotandose las manos,
con abrigos,con caldo y,
sobretodo,
con besos...

Nana...

Posted: lunes, 3 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Duerme,
duerme pequeña,
duermete y sueña
que no heredarás esta tierra
malherida y deshecha
con fecha de caducidad...

Duerme,
y olvida que has visto
sangre,paro y hambre,
en cada noticiario,
duerme e imagina
que las guerras acabaron...

Duerme,
y no te enfades conmigo,
no me culpes por traerte
a este mundo amenazante
con la miseria constante
y con el futuro finito...

Duerme
y disfruta tus pesadillas,
pues crecerás y los monstruos
habitarán en las calles,
el miedo llevará traje
y los bolsillos repletos...

Duerme...

Y enero otra vez...

Posted: sábado, 1 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Recién terminada la noche de transición por excelencia,la que nos sumerje mecidos de un año al siguiente entre trajes de corbata,pedos inmensos y comentarios de los que huiremos mañana,debo confesarme...
Este año que acaba de morir,este maldito 2010,me ha dejado algo que no había visto hasta esta mañana:
Después de 12 años escribiendo "poesía",ha sido este el año en el que mis versos han salido del cajón y del ordenador convertidas en mi primer poemario "RETALES de un poemario canalla".Un trabajo que,como él mismo reza,es una humilde compilación de versos adolescentes que no ambiciona más que arrancar una sonrisa,remover una conciencia y,si acaso,tocar un corazón...
El año en el que por fin puedo mirar a la cara a alguna de esas personas que tienen varios libros editados en el mercado y decirles "yo también escribo poesía",o,incluso,"yo SÍ que escribo poesía...."
El año en el que he abandonado(muy a mi pesar),en parte,y momentaneamente,mi faceta de músico,y me he centrado,dedicándole mucho tiempo,a mi faceta de poeta(a la mierda la falsa modestia: repito,poeta).
Ahora viene la frase que me ha movido a crear esta entrada:
El año en el que,al fin,mis versos han surcado pupilas ajenas y okupado oidos extraños...El año en el que "poeta" es,por fin,la primera persona del singular,el mismo año que comencé,como he hecho hoy,escribiendo...
Aquel primer poema de 2010,que escribiré al final de esta entrada,inundó la última página en blanco de una sucia,vieja y ajada libreta que recogió algunos de los versos de los que más orgulloso me siento.
He terminado 2010 escribiendo,y he comenzado,a su vez,2011,escribiendo también(y quizás tan bien),con mi vieja hispano olivetti,trajeado,con las pupilas dilatadas y la mirada vidriosa porque siempre me posee la nostalgia cuando cumplo 48 horas sin conciliar el sueño.
Mi vieja hispano olivetti que robé hace ya muchos años,la pasada década,el pasado siglo,el pasado milenio de hecho;mi vieja hispano olivetti a la que llamo Mabel,la misma,mi Mabel,que siempre dibuja a medias las "L" y las "P",mi vieja hispano olivetti que ha recogido el primer soneto de 2011,quizás el primer poema de una nueva etapa,los primeros versos de una nueva época.
Le dedico esta entrada,quizás absurda para muchos,pero imprescindible para mi,a la increible erección que,a veces,me provocan las palabras.



-VIENTO-




VOLAR...

CON EL VIENTO
DE UN NUEVO DIA QUE DESPIERTA
ENTRE CENIZAS
DE UNA NOCHE YA CANSADA
DE VERTER
SU VOZ HECHA DE SILENCIOS.

CON EL VIENTO
QUE GOLPEA LAS PAREDES
YA QUEBRADAS
DE LOS BARES
QUE ME HAN VISTO
LLORARTE SIN REMEDIO.

CON EL VIENTO
QUE SUSURRA EN NUESTRO OIDO
QUE EL TIEMPO
PASA ACORTANDONOS LA VIDA,
Y QUE NADA
DE LO QUE AMEMOS SERÁ ETERNO.

CON EL VIENTO
QUE ME ELEVA PARA VERTE,
Y NO TE VEO,
AUNQUE TE BUSQUE EN ESE MAR
DE CENIZAS
O EN LA VOZ DE LA NOCHE HECHA SILENCIO...