Vida...

Posted: lunes, 31 de enero de 2011 by Bosko I. in
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La vida está detrás de la puerta,
sobrevolando el asfalto,
marchitándose al tiempo
que da aliento a los pulmones,
colándose por las ranuras
capicúas de las persianas...
Abre la ventana de par en par,
aparta la cortina de ganchillo,
y deja entrar el sol,la lluvia,el levante
el frio agridulce de noviembre,
deja entrar el humo,la prisa,
el ruido del tráfico,
deja entrar la vida.

Otoño...

Posted: by Bosko I. in
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Otoño:
Hojas desahuciadas,
que no muertas,
que crujen al paso
de mis pies ajados
por la niebla de octubre.

Otoño
naranja,marrón y amarillo,
como eterno amanecer,
muere y da paso al invierno.

Al pálido y gélido
ritual de nieves,
hogueras y vahos.

Crudo y precioso invierno que,
por supuesto,muere.

Mas no muere en vano,
pues de sus cenizas,
entrado marzo,
asomará una flor anunciando
la ansiada primavera.

El circo de colores,
flores,y olor a polen,

primavera que extasia
al verde de las plazas,
y a las parejas que destilan
amor y pubertad.

Primavera que,
aunque duela (y duele)
debe morir y,
en vispera de san juan
cederle el trono
al puto verano.

El de los soles,las playas,
el de miss camiseta mojada,
el del trigo,el de las sequías,
el de las cruzcampo heladas
en un chiringo de la costa,
el de las hojas de los árboles
secandose al sol,
agonizando hasta morir
el primer dia de otoño...  





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Quince minutos...

Posted: domingo, 30 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Esos malditos quince minutos,
los que preceden al cierre,
cuando apuramos la copa
cegados por los focos
y con la música al mínimo...

O los primeros de cada mañana,
los de la boca pastosa,
los de legaña y bostezo,
los de albornoz y chancletas,
café cortado,un pasiego y
de nuevo en pie (de guerra).

Esos también malditos
quince minutos que tardo
en convencer al tipo de movistar
de que no quiero un contrato
si no incluye pagas
extra y coche de empresa...

Malditos quince minutos,
como lo quince malditos minutos
que tardas en bajar
desde un séptimo en ascensor,
no lo entiendo,malditos sean...

Maldigo esos quince minutos,
los de antes de pisar el escenario,
que irremediablemente me infartan,
sudo seis kilos de miedo y,
quince minutos después (malditos),
se acabó el concierto...

Malditos también esos quince
minutos después de unos cuernos,
cuando el cerebro hace "click"
y sustituye el eco del orgasmo
por la culpa.


Malditos quince minutos
de tregua entre polvo y polvo,
pierdo ritmo,sudo,me duermo,
tú te enfrías y yo,al pilón,
resucito,recargo munición,
ya estás lista,pero ahora,
debes devolverme el favor,
"69" segundos exactos
y volvemos a la acción...

Y,ahora que hablo de ello,
tengo dos cosas que decir:
1-Es la primera vez que
me creo una tregua en este pais...
2-Puede que estos,concretamente
estos quince malditos minutos,
no estén tan mal...

A pachas...

Posted: by Bosko I. in
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¿Qué engancha tanto como el carmín ?
Quizás aquellos sueños
que nunca tuve
pero que tampoco añoré.
Quizás las noches de desvelo,
las de litrona,tabaco y speed.

¿Qué engancha tanto como para dar la vida?
Creo que nada y,
aun asi,la daria por cualquiera...

¿Cuántas adicciones necesito para ser humano?

¿Cuántos pasos debo andar
para que mis huellas creen camino?
Quizás el camino no lo marquen
las huellas de mis pasos,
sino las que tengo marcadas,a fuego,
en el corazón.

¿Acaso sé dónde ir,
qué rumbo tomar?
Quizás esta noche me lo invente
aunque lo olvide al despertar,
la verdad,tampoco es que me importe,
lo mismo no me muevo
y espero tranquilo
a que ocurra algo,
y seguro que algo pasará.

¿Acaso no hemos coincidido,Pelos,
tras muchos versos,rayas y tragos,
en que lo bello está en el viaje?
Aun así,el viaje acaba,como acaba todo,
y al final del trayecto
nos espera una ciudad,un individuo,
una multitud,descampados,edificios,
hierba,asfalto,piedras,parques,
llanto,sorisas,bares,palabras,
ancianos,odio,rotondas,humo,
un gesto amable,chicas de instituto,
y,quizás,entre las sobras,frías ya,
de los sentimientos de los habitantes,
quizás,algo de vida...

!Qué absurda pregunta¡
Lo que engancha es la vida,
la de verdad,
la que normalmente jode,
la del dia a dia,
 la que queda en los recuerdos
 que se guardan en ese profundo cajón.

Adicción es la mañana,
tambien la noche.
Adicción es lo que me de la gana,
la libertad para elgir.
Adicto a las adicciones,
a la conversacion,
a otro ratillo
(la droga no pone sin buena compañia)
entoces,no sé,
¿Qué es lo que de verdad me engancha?

Pongamos que es la vida,
la que queda en los bolsillos
cuando acaba la noche.
La que nos lleva,segundo a segundo,
de un dia al otro,de un año al otro,
y así hasta que el corazón,
una mañana,ya no arranque.
La vida que me okupa las venas,
esa vida,
llamala vida,llamala hash,
sexo,madrugada,
beso,bares,fracaso,
llamala nube,canción,
madre,rayo de luna,
llamala poesía.


Este el el resultado del primer experimento consistente en juntar,casi hasta la fusión,la poesía de Bosko Iniesta y El Pelos,en lo más profundo del insomnio...

Ausente...

Posted: by Bosko I. in
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Amanece,
mi colchón de 1´20
tiene una mitad vacía,
y es la mia...

Como cuero...

Posted: lunes, 24 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Ahora que te vas,querida ex-novia,
llevandote mi risa y mi fe,
mi alegría,mis virtudes y mis fobias,
dejame al menos la piel...

Esa piel que,siendo sinceros,
nunca te perteneció,
no la quisiste como yo quiero
aun a la que os cubre a vos...

Dejame la piel para que pueda
cubrirme en las frias soledades
de las noches de otoño cuando llueva
y me hayan echado de los bares.

Dejamela,porque sin ella,
no siento los abrazos ni los golpes,
ni me estremezco ante las bellas
estrellas fugaces que,al galope,

cruzan los cielos de febrero,
sembrados de luna nueva.
Esa piel,curtida como cuero
es todo lo que me queda...

Persianas...

Posted: sábado, 22 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Odio las persianas,
las de tus párpados,esas,
que oscurecen las noches
que iluminan tus ojos...

Las de nubes negras
que eclipsan las lunas
azules,fugaces
de las noches de octubre...

Las de tu cuarto,
que cada medianoche
me acotan la lujuria
cuando te acuestas desnuda...

Las de seda roja
que cubren tu cuerpo
cuando mi sangre hierve
por verte despertar...

Compadre...

Posted: viernes, 21 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Dueño del verbo canalla,
del verso revolucionario,
corsario domador de palabras
que abordas el diccionario

como quien le hace el amor,
cuidadoso y lascivo
(Cada palabra ha de dar voz
al sentimiento vivido).

Amante de vicios y de musas,
del orgasmo de una rima consonante,
POETISO por la ciencia más infusa,
DonJoaquínSabinista practicante.

Golfo,vividor y bebedor,
huérfano del humo de los bares,
puño en alto,alma tricolor,
rojo hasta una cota insospechable.

Obrero él,de la palabra escrita,
artesano rimador sin parangón,
padrino de esta,mi voz,que recita
teloneando su actuación.

Bohemio,marxista-leninista,
versador del bando bolchevique,
si pisa malasaña pasa lista
en el portal donde murió Enrique.

Si lee mis poemas,yo me ensancho,
los cabalga cual caballero andante,
siempre habrá un Don Quijote y un Sancho
mientras quede un soneto rocinante.

Cheguevarista íntimo amigo,
adicto a la pluma y al carmín,
las madrugadas no riman sintigo
como riman junto a ti.


Señor Don Aitor Cuervo Taboada,
poeta con "p" de paredón,
de parnaso,de puta,de palabra,
de punto suspensivo,de pasión.


Me declaro culpable de leerte
con nocturnidad y alevosía.
Salud,y que dios reparta suerte
compadre,compañero de poesía.

                                               Bosko I.




Obviamente,para el gran poeta Aitor Cuervo,con el que comparto celda desde hace ya tiempo(Logroño la llaman...).Queda todo dicho,o escrito,salvo lo que queda por decir;Porque la vida sigue,y nos toca seguir violando musas,gastando tinta,sudando sangre,llorando ripios,desgastando calendarios noche tras noche...Nos toca seguir luchando,por suerte...Salud,hermano;Salud,poesía y república...

http://aitorcuervotaboada.blogspot.com/

Infinito...

Posted: by Bosko I. in
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Infinito como domingos de invierno,
los que maldices desde el sofá,
(fuera hiela y tú ardes por dentro)
tardes de nieve y de soledad.

Infinito como el silencio,
como el cielo,o como el mar
de granos de arena del desierto
abyecto de esta ciudad.

Infinito como creía,
siendo niño,que era el mundo.
Infinito como la vida
que muere en cada segundo.

Infinito hasta el infinito
fue aquel beso primero,
ese por el que existo,
ese cuyo recuerdo

si mal no recuerdo,perdura
con su sabor exquisito
en mis labios que no dudan
al titularlo "infinito".

Homenaje a Enrique Urquijo en Espíritu Santo

Posted: lunes, 17 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Eclipse de pupilas...(La trilogía)

Posted: by Bosko I. in
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Domingo 16 de enero de 2011,Avda. América,Madrid.
El atobús me arranca de cuajo el cuerpo (y un trocito de corazón) de mi Madrid.
Triste...sin embargo,la tarde de hoy no ha sido lo mismo sin vosotros,Aitor,Antonio,Teullet,Seth Dios Egipcio,Excelentísimo y queridísimo Señor Don Rotten, esta tarde,Gran Vía se me hacía cuesta arriba sin vosotros.Ha sido un placer que me dejéis formar parte de tan canallesca pandilla en esta aventura.
El bus ya se aleja de Madrid y yo me voy hundiendo poco a poco,pero debo terminar lo que empecé.Decidí firmemente que,en esta vuelta a Madrid,estas tres (de momento,únicas) noches,debía escribirle un poema cada noche a este lugar que me roba el corazón y,sobretodo,la cordura,cada vez que me acoje.Así que,atravesando la espesa niebla que me devuelve a Logroño,me pongo a ello,y acabo esta trilogía..:

I

-Madrid ( puta locura)-

Comenta Rotten:
-Hay muchísimas vías de metro,
esta ciudad debe estar hueca...-
Y yo pienso:
-Rotten,filósofo,poeta,
hermano pensador,lo está.
Está tan hueca como las miradas
de sus habitantes,
y tan llena como sus garitos,
sus avenidas,sus vagones de metro...
Tan muerta como el humo de sus bares,
y tan viva en el corazón
que mientras el bus me aleja de Madrid
pienso,
miro al cielo y pienso
que no quiero irme de allí...


II

-Mala saña...-

Llevo aquí dos horas
(son las tres y cuarto)
llevo ya ocho copas
y uno o dos rechazos.

Y mientras apuro
un whisky de garrafa,
las luces se encienden,
la música baja...

La gente se acelera,
comparte prisa y gritos,
el gorila me despacha y,
por fin,
puedo fumarme un cigarrito...

III

-Independencia-

Espíritu santo veintitrés,
aunque tú no lo sepas,Enrique,
anoche brindamos junto a ti
dos almas que van a pique,

dos cuerpos que se arrastraban
perdidos por Malasaña.

En el Dragón,reunión de poetas,
y luego,difraz de canalla
para bebernos madrid e incediarla,
y usar sus cenizas en la última raya,

necesito unas tetas extrañas
que tiren de mí a Malasaña.

El sellito en la mano para el piti,
aprovecho y le robo una latita
de cerveza al chinito de la esquina,
la noche se presenta movidita...

Quedaros con Dios y con España,
¡¡¡ Independencia para Malasaña !!!

Puestos a prohibir...

Posted: domingo, 9 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Logroño,5:45 a.m.,pupilas dilatadas...

Prohibido

Prohibido fumar en los bares,
porros,chinitos,tabaco,
arriba las manos,señores clientes,
esto va a ser todo un atraco.

Se nos va la libertad con el humo
que poblaba,histórico,garitos
donde "ligabamos" con rubias platino,
donde pedíamos amor a gritos.

Whisky con hielo pero sin cigarrito,
y como el whisky yo me derrito
con el escote de la rubia platino

achacaré a la falta de riego
que si no puedo pedirle fuego
intente ligarla,pero no atino...

Seamos sinceros,en el fondo me mola esta norma nueva,porque la verdad es que me encanta infringir la ley y me lo han puesto a huevo,pero prefería los bares que olían a humo a los bares que huelen a sobaco...

Con perdón...

Posted: jueves, 6 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Espero que los poetas (y/o críticos,profesionales,aficionados,simples lectores ocasionales...) sepan disculpar esto.
No hace mucho rato que he llegado a casa,en pleno éxtasis de alcohol,mujeres y otras drogas,y he desempolvado de nuevo mi máquina de escribir llenando de versos de todo calibre los folios en blanco.
Una mañana productiva,sin duda...Sin embargo,tomando su permiso de antemano,dedicaré esta entrada a escribir versos de otra persona.Hoy he recibido correo (postal,no electrónico) desde Bilbao,mi Bilbao,la tierra que me llama mientras duermo,a la que llamo a voces en plena fase r.e.m.Y llegando a casa me venían a la cabeza imágenes de aquel Bilbao que yo recuerdo,y llegaban con una banda sonora inconfundible,el señor Fito Cabrales.Así que,sintiéndolo por quien piense que esto es una señal clarísima de falta de creatividad,me dispongo a recopilar a continuación algunos de los versos de Fito que me han llenado las noches,las lágrimas,las venas y las sonrisas...

Platero:

-Solo soy un tipo majo cuando agacho la cabeza.
-Porque yo sin ti no puedo ni esnifar,y,cuando estoy contigo,siempre acabo mal.
-Benditas las drogas que me ayudan a olvidar
-Esnifar los rayos del sol y descongelar el cerebro,y sentir que no estamos muertos
-Siempre te ha gustado más el cuero que el rock and roll
-Tres de azúcar en el café,la vida ya es bastante amarga
-Fuiste tu rock & roll callejero bebiendo blues
-Me quedaré en el aire para no pisar la mierda

Fitipaldis:

-Menos mal que con los rifles no se matan las palabras
-Dejas que la luna,por la noche,te toque un poco con la lucecita que ilumina los sueños locos
-¿Quieres ver el mundo? Mira,está debajo de tus pies
-No siempre lo urgente es lo importante
-Soy todo lo que me pasa
-Mi pobre corazón en fa sostenido
-No tengo nada que decir
-Primavera,ven y curame el invierno
-Ha sido divertido,me equivocaría otra vez
-Todo empieza cerca del final
-Distintas guerras,distintas ciudades,y el mismo fuego que quemó Guernika
-Tarde o temprano,sé que voy a volver
-Si catorce vidas son dos gatos,aun queda mucho por vivir
-Tengo el defecto de sonreir solo por no estar muerto
-A unas tres o cuatro cervezas de aquí

Y,no podía faltar (tan es así,que debo escribir la canción entera):

"Entre lágrimas que intenta ocultar,tras dos horas y media de concierto,Fito nos dice:
-La verdad es que no sé bien,cómo se canta la última canción de una gira-
Sus lágrimas caen al fin,mi piel de gallina le corresponde,y mi voz (con vida propia) le grita:
-¡La penúltima,compadre,la penúltima...!"

¿Que te voy a decir?
Si yo acabo de llegar,
si esto es como el mar:
¿Quién conoce alguna esquina?
Dejadme nacer
que me tengo que inventar,
para hacerme pez
empecé por las espinas...

Nunca lo escribí en un papel,
y nunca lo ha cantado mi voz,
y tú ahora me preguntas qué hacer...
Y yo,siempre voy detras del error,
que canto a lo que nunca tendré:
el beso que ella nunca me dió...

Dime tú qué puede saber
alguien que ha pasado la vida
buscando la melodía...

La vida es algo que hay que morder
y en cada boca tiene un sabor,
tus huesos no los tapa mi piel,
por eso siempre digo que no,
perdona tengo cosas que hacer:
Que aun me queda media vida
pa' encontrar la melodía...

-Nota del "autor":


¡Qué a gusto me he quedado,rebañando la memoria! Creo incluso haberlos escrito en orden más o menos cronológico.
Sé de sobra que a los habituales de la pedantería y la crítica infundada les parecerá un ejercicio absurdo digno de un simple fan (gran momento,amigos,para la auto-crítica).Mi amigo Aitor suele utilizar una gran frase sobre los homenajes,la cual no recuerdo ahora,pero,dicho con mis palabras (que ya he parafraseado demasiado),los que escribimos no seríamos nadie sin quienes hemos leido,o seríamos otra cosa.Por ejemplo,yo nunca hubiera sacado un verso a la luz si no hubiera tenido que hacer un tremendo esfuerzo para cerrar la mandíbula tras leer a Ángel Gonzalez,pero,también,muy probablemente,jamás hubiera escrito un solo verso si Don Joaquín Sabina no hubiera regalado mis oídos con esas maravillas que solo él es capaz de crear.Así pues,este absurdo ejercicio de fanatismo,esto que es una simple compilación de versos de otra persona,es,para mí,todo un poema,ya que,supongo y espero,cumplirá con la función de alguno de los poemas más bellos y famosos escritos jamás: Que una sola persona lo lea y algo se remueva en su interior.
¿Qué mayor ejercicio de humildad que reconocer,no solo quién ha influido e influenciado en tu poesía,sino quién ha sido capaz de conmoverte y quien se ha ganado el grado máximo de admiración con solo un par de frases?: "¿Qué te voy a decir? Si yo acabo de llegar".
¿Homenaje? ¿Publicidad? Digamos que quiero reivindicar que la poesía no vive solo en los papeles,que,a veces,la imprentas no plasmarán jamas versos tan maravillosos como estos,que adornan partituras.Digamos que reivindico "la poesía en el rock and roll",en la música en general,en Fito,en Kutxi,en Sabina,en Quique González,en Drexler,en Silvio...
LA POESÍA NACE EN EL CORAZÓN,VUELA HASTA LOS DEDOS,Y ADORNA,SOLO ADORNA,HOJAS EN BLANCO,PARTITURAS,SERVILLETAS DE BAR,PAREDES DE CALLEJONES,VAGONES DE METRO,BAÑOS PÚBLICOS...
LA POESÍA ES POESÍA LA CAPTE UNA PUPILA,UN TÍMPANO O UNOS DEDOS SEDIENTOS.
LA POESÍA NACE EN EL CORAZÓN DE QUIEN LE DA FORMA Y VIVE EN AQUEL CORAZÓN AL QUE CONQUISTA.

Inventario

Posted: miércoles, 5 de enero de 2011 by Bosko I. in
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EN EL AMARILLO CENIZA
Y EL ROJO ESCARLATA
DE LOS CIELOS DE OTOÑO
HE REFLEJADO EN LOS CHARCOS
LA SOLEDAD DE TUS OJOS.

ENSORDECIDO POR EL RUIDO
QUE HACEN LOS AÑOS AL PASAR,
HORIZONTADO EN UNA VIDA
CADA VEZ MAS VERTICAL.

TU PIEL ES EL ABRIGO
EN LA INTEMPERIE DE MI MIEDO,
TU VOZ ES EL SILENCIO 
DE CADA MELODÍA,
TUS DEDOS LOS TRILEROS
DEDOS CON SALIVA
QUE JUEGAN CON MIS NOCHES
DE DESVELO...

Blanco...

Posted: martes, 4 de enero de 2011 by Bosko I. in
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El blanco invierno
cubre ahora las aceras,
las mismas sobre las que yace
el calendario que acaba
de morir en la batalla.

Los árboles desnudos
tiritan,piden a gritos
que la primavera
venga con su abril,
y con su bandera
de sol y de aguaceros.

La escarcha,
la de las seis de la mañana,
hace brillar los balcones
con el primer rayo
de un sol que no es rival
para el frio que hiela los huesos.

Y la ciudad lucha
contra el negativo termómetro
con mantas,con fuegos,
frotandose las manos,
con abrigos,con caldo y,
sobretodo,
con besos...

Nana...

Posted: lunes, 3 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Duerme,
duerme pequeña,
duermete y sueña
que no heredarás esta tierra
malherida y deshecha
con fecha de caducidad...

Duerme,
y olvida que has visto
sangre,paro y hambre,
en cada noticiario,
duerme e imagina
que las guerras acabaron...

Duerme,
y no te enfades conmigo,
no me culpes por traerte
a este mundo amenazante
con la miseria constante
y con el futuro finito...

Duerme
y disfruta tus pesadillas,
pues crecerás y los monstruos
habitarán en las calles,
el miedo llevará traje
y los bolsillos repletos...

Duerme...

Y enero otra vez...

Posted: sábado, 1 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Recién terminada la noche de transición por excelencia,la que nos sumerje mecidos de un año al siguiente entre trajes de corbata,pedos inmensos y comentarios de los que huiremos mañana,debo confesarme...
Este año que acaba de morir,este maldito 2010,me ha dejado algo que no había visto hasta esta mañana:
Después de 12 años escribiendo "poesía",ha sido este el año en el que mis versos han salido del cajón y del ordenador convertidas en mi primer poemario "RETALES de un poemario canalla".Un trabajo que,como él mismo reza,es una humilde compilación de versos adolescentes que no ambiciona más que arrancar una sonrisa,remover una conciencia y,si acaso,tocar un corazón...
El año en el que por fin puedo mirar a la cara a alguna de esas personas que tienen varios libros editados en el mercado y decirles "yo también escribo poesía",o,incluso,"yo SÍ que escribo poesía...."
El año en el que he abandonado(muy a mi pesar),en parte,y momentaneamente,mi faceta de músico,y me he centrado,dedicándole mucho tiempo,a mi faceta de poeta(a la mierda la falsa modestia: repito,poeta).
Ahora viene la frase que me ha movido a crear esta entrada:
El año en el que,al fin,mis versos han surcado pupilas ajenas y okupado oidos extraños...El año en el que "poeta" es,por fin,la primera persona del singular,el mismo año que comencé,como he hecho hoy,escribiendo...
Aquel primer poema de 2010,que escribiré al final de esta entrada,inundó la última página en blanco de una sucia,vieja y ajada libreta que recogió algunos de los versos de los que más orgulloso me siento.
He terminado 2010 escribiendo,y he comenzado,a su vez,2011,escribiendo también(y quizás tan bien),con mi vieja hispano olivetti,trajeado,con las pupilas dilatadas y la mirada vidriosa porque siempre me posee la nostalgia cuando cumplo 48 horas sin conciliar el sueño.
Mi vieja hispano olivetti que robé hace ya muchos años,la pasada década,el pasado siglo,el pasado milenio de hecho;mi vieja hispano olivetti a la que llamo Mabel,la misma,mi Mabel,que siempre dibuja a medias las "L" y las "P",mi vieja hispano olivetti que ha recogido el primer soneto de 2011,quizás el primer poema de una nueva etapa,los primeros versos de una nueva época.
Le dedico esta entrada,quizás absurda para muchos,pero imprescindible para mi,a la increible erección que,a veces,me provocan las palabras.



-VIENTO-




VOLAR...

CON EL VIENTO
DE UN NUEVO DIA QUE DESPIERTA
ENTRE CENIZAS
DE UNA NOCHE YA CANSADA
DE VERTER
SU VOZ HECHA DE SILENCIOS.

CON EL VIENTO
QUE GOLPEA LAS PAREDES
YA QUEBRADAS
DE LOS BARES
QUE ME HAN VISTO
LLORARTE SIN REMEDIO.

CON EL VIENTO
QUE SUSURRA EN NUESTRO OIDO
QUE EL TIEMPO
PASA ACORTANDONOS LA VIDA,
Y QUE NADA
DE LO QUE AMEMOS SERÁ ETERNO.

CON EL VIENTO
QUE ME ELEVA PARA VERTE,
Y NO TE VEO,
AUNQUE TE BUSQUE EN ESE MAR
DE CENIZAS
O EN LA VOZ DE LA NOCHE HECHA SILENCIO...