Con perdón...

Posted: jueves, 6 de enero de 2011 by Bosko I. in
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Espero que los poetas (y/o críticos,profesionales,aficionados,simples lectores ocasionales...) sepan disculpar esto.
No hace mucho rato que he llegado a casa,en pleno éxtasis de alcohol,mujeres y otras drogas,y he desempolvado de nuevo mi máquina de escribir llenando de versos de todo calibre los folios en blanco.
Una mañana productiva,sin duda...Sin embargo,tomando su permiso de antemano,dedicaré esta entrada a escribir versos de otra persona.Hoy he recibido correo (postal,no electrónico) desde Bilbao,mi Bilbao,la tierra que me llama mientras duermo,a la que llamo a voces en plena fase r.e.m.Y llegando a casa me venían a la cabeza imágenes de aquel Bilbao que yo recuerdo,y llegaban con una banda sonora inconfundible,el señor Fito Cabrales.Así que,sintiéndolo por quien piense que esto es una señal clarísima de falta de creatividad,me dispongo a recopilar a continuación algunos de los versos de Fito que me han llenado las noches,las lágrimas,las venas y las sonrisas...

Platero:

-Solo soy un tipo majo cuando agacho la cabeza.
-Porque yo sin ti no puedo ni esnifar,y,cuando estoy contigo,siempre acabo mal.
-Benditas las drogas que me ayudan a olvidar
-Esnifar los rayos del sol y descongelar el cerebro,y sentir que no estamos muertos
-Siempre te ha gustado más el cuero que el rock and roll
-Tres de azúcar en el café,la vida ya es bastante amarga
-Fuiste tu rock & roll callejero bebiendo blues
-Me quedaré en el aire para no pisar la mierda

Fitipaldis:

-Menos mal que con los rifles no se matan las palabras
-Dejas que la luna,por la noche,te toque un poco con la lucecita que ilumina los sueños locos
-¿Quieres ver el mundo? Mira,está debajo de tus pies
-No siempre lo urgente es lo importante
-Soy todo lo que me pasa
-Mi pobre corazón en fa sostenido
-No tengo nada que decir
-Primavera,ven y curame el invierno
-Ha sido divertido,me equivocaría otra vez
-Todo empieza cerca del final
-Distintas guerras,distintas ciudades,y el mismo fuego que quemó Guernika
-Tarde o temprano,sé que voy a volver
-Si catorce vidas son dos gatos,aun queda mucho por vivir
-Tengo el defecto de sonreir solo por no estar muerto
-A unas tres o cuatro cervezas de aquí

Y,no podía faltar (tan es así,que debo escribir la canción entera):

"Entre lágrimas que intenta ocultar,tras dos horas y media de concierto,Fito nos dice:
-La verdad es que no sé bien,cómo se canta la última canción de una gira-
Sus lágrimas caen al fin,mi piel de gallina le corresponde,y mi voz (con vida propia) le grita:
-¡La penúltima,compadre,la penúltima...!"

¿Que te voy a decir?
Si yo acabo de llegar,
si esto es como el mar:
¿Quién conoce alguna esquina?
Dejadme nacer
que me tengo que inventar,
para hacerme pez
empecé por las espinas...

Nunca lo escribí en un papel,
y nunca lo ha cantado mi voz,
y tú ahora me preguntas qué hacer...
Y yo,siempre voy detras del error,
que canto a lo que nunca tendré:
el beso que ella nunca me dió...

Dime tú qué puede saber
alguien que ha pasado la vida
buscando la melodía...

La vida es algo que hay que morder
y en cada boca tiene un sabor,
tus huesos no los tapa mi piel,
por eso siempre digo que no,
perdona tengo cosas que hacer:
Que aun me queda media vida
pa' encontrar la melodía...

-Nota del "autor":


¡Qué a gusto me he quedado,rebañando la memoria! Creo incluso haberlos escrito en orden más o menos cronológico.
Sé de sobra que a los habituales de la pedantería y la crítica infundada les parecerá un ejercicio absurdo digno de un simple fan (gran momento,amigos,para la auto-crítica).Mi amigo Aitor suele utilizar una gran frase sobre los homenajes,la cual no recuerdo ahora,pero,dicho con mis palabras (que ya he parafraseado demasiado),los que escribimos no seríamos nadie sin quienes hemos leido,o seríamos otra cosa.Por ejemplo,yo nunca hubiera sacado un verso a la luz si no hubiera tenido que hacer un tremendo esfuerzo para cerrar la mandíbula tras leer a Ángel Gonzalez,pero,también,muy probablemente,jamás hubiera escrito un solo verso si Don Joaquín Sabina no hubiera regalado mis oídos con esas maravillas que solo él es capaz de crear.Así pues,este absurdo ejercicio de fanatismo,esto que es una simple compilación de versos de otra persona,es,para mí,todo un poema,ya que,supongo y espero,cumplirá con la función de alguno de los poemas más bellos y famosos escritos jamás: Que una sola persona lo lea y algo se remueva en su interior.
¿Qué mayor ejercicio de humildad que reconocer,no solo quién ha influido e influenciado en tu poesía,sino quién ha sido capaz de conmoverte y quien se ha ganado el grado máximo de admiración con solo un par de frases?: "¿Qué te voy a decir? Si yo acabo de llegar".
¿Homenaje? ¿Publicidad? Digamos que quiero reivindicar que la poesía no vive solo en los papeles,que,a veces,la imprentas no plasmarán jamas versos tan maravillosos como estos,que adornan partituras.Digamos que reivindico "la poesía en el rock and roll",en la música en general,en Fito,en Kutxi,en Sabina,en Quique González,en Drexler,en Silvio...
LA POESÍA NACE EN EL CORAZÓN,VUELA HASTA LOS DEDOS,Y ADORNA,SOLO ADORNA,HOJAS EN BLANCO,PARTITURAS,SERVILLETAS DE BAR,PAREDES DE CALLEJONES,VAGONES DE METRO,BAÑOS PÚBLICOS...
LA POESÍA ES POESÍA LA CAPTE UNA PUPILA,UN TÍMPANO O UNOS DEDOS SEDIENTOS.
LA POESÍA NACE EN EL CORAZÓN DE QUIEN LE DA FORMA Y VIVE EN AQUEL CORAZÓN AL QUE CONQUISTA.

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