Bosko Iniesta

He visto a la vida golpearte,
robarte,sin piedad,las alegrías,
y daría todo por poder jurarte
que un día volverán a ser sonrisas
las noches en vela,las heridas
y el llanto que no deja de acosarte.

O prestarte la niñez que tú me diste,
aquella que llenaste de ilusión,
de abrazos cuando estaba triste,
de besos,de esperanza,de razón...
No sé si sabes o no,
lo bien que siempre lo hiciste...

Y aunque tú no lo sepas,rubia mia,
yo sé dónde está tu corazón,
se escapó cuando se abrieron tus costillas
y vaga por aquel cruce cabrón,
aquel donde perdimos tu y yo
un trozo gigante de vida.

Pero descuida,Madre,que por mi
salgo ahora mismo a buscarlo
y a traerlo de nuevo junto a ti,
sabes que lo haría sin dudarlo,
sabes que lo pides y,en el acto,
doy la vida por verte feliz.

Toda una vida a porta gayola,
medio siglo de lucha constante
sin soldados,sin banderas ni pistolas,
con dos ojos azules comandantes.
Aun te queda otra vida por delante
y yo nunca dejaré que estés sola.

No hubo cómo pagar la última factura, ya no hay calefacción... Pero tranquila,amor, hoy te haré una sopa para que puedas,al menos, calentarte el alma esta noche... Una sopa,quizás, con una patata y dos cabezas de ajo para no vivir por encima de nuestras posibilidades... Tranquila,amor, que pronto llegará el verano y podremos bañarnos en el recuerdo de aquella playa del cantábrico de hace tres años... Tranquila,amor, que ningún juez hará el esfuerzo de deshauciarnos de esta manta naranja y estos calcetines de lana... Tranquila,amor, que yo seguiré a tu lado mientras pueda, mientras me dejen, mientras no sea delito resignarse a no tener nada, mientras no privaticen el amor y me lo embarguen también, seguiré a tu lado y cenaremos sopa bajo nuestra manta aunque sea en una esquina diferente cada noche..

Aquello que tienen en común el odio y el amor cuando se hacen bien. Aquello que es obligación para el poeta y para el soldado, aquello que une la pluma y el rifle... Esa virtud que nadie hace virtud, ese defecto perfecto... Así como se deben vivir el amor y el odio, el viento,el lunes, el verano, la luz, el norte la libertad...

Voy a hacerme un ovillo y desaparecer,voy a hacerme aun mas niño y no pienso crecer,voy a hacerme viento,voy a hacerme daño,voy a hacerme al monte y no pienso volver. Voy a hacerme un peta y cagarme de la risa,voy a hacerme lluvia y navegar entre la brisa,voy a hacerme mierda,voy a hacerme poeta,voy a hacerme pobre y quemaré mis camisas. Voy a hacerme un rock para las noches oscuras,voy a hacerme sol y perseguir a la luna,voy a hacerme mal,voy a hacerme al mar,voy a hacerme un pedazo de hijo de la gran puta...

Anoche me dormí pensando en suicidarme yo también antes de que nos lo prohiban o,peor aun, lo privaticen... y soñé con cifras del paro con deshaucios con iva,con mentiras, con porras, con un pueblo insano y mal educado además de pobre y saqueado con cristiano ronaldo y con gandía shore... esta mañana, aun así, he decidido seguir respirando con todo lo que ello implica... Show must go on FIGHT must go on

Vagabundo en el tiempo que me tocó vivir, apátrido extranjero en esta época, huérfano de generación... Viajero insaciable de mis propios sueños, polizón compulsivo en sueño ajeno, solitario en los despertares... Pensador por necesidad, errante por vicio, y ausente por miedo. Sentirte pequeño y naufragar en cada charco, robinson crusoe de musgos desiertos...

"Dios cabalga los lomos de las muchachas..."
(Enrique Cabezón)


-MARADENTRO-


Los viajeros cabalgan
los lomos de las sirenas
mientras se alejan
de tierra
mar adentro
camino al desaliento,
me cago en dios,
jodidos pero contentos...

Bosko I.

Te debo unos versos
y voy a cumplir
(aunque ebrio de sed
de secretos)

Me debes "te quieros"
mas te los cambio
por zumo de petaca
y,si acaso,un beso.

Te debo un poema,
ojalá convaliden
las veces que te sueño
en las noches en vela.

Me debes el verbo
lascivo que destilas
en todos esos labios
que no son los míos.

Poesía,

pasarás en el tiempo y,
dentro de unos años,
contaré nuestra historia
de amor en la distancia,
del sexo que te hice sin rozarnos,
de las palabras que me regalabas
y que yo tatuaba
con boli bic
y pulso firme
en un folio en blanco...

Hablaré de cuánto
me gustaba tu desprecio
(cada uno se enamora como quiere)
y de cómo te perseguía
noche arriba y mayo abajo
hasta que tu figura
se desdibujaba
entre el humo del hash...

Contaré cómo me engañaste,
cómo circulabas
por mis sueños
en dirección prohibida,
y cómo te desvanecías
de la memoria
al despertar.

Siempre a la fuga,
disfrazada de musa,poesía,
siempre
a la fuga...

Cuando despierte,
y solo entonces,
iré donde manden
mis sueños...

Si abro la ventana,
la corriente que orea
mis sábanas,
tal vez se lleve
un poema
hasta tu balcón,
y broten de las macetas
enredaderas
con versos en flor...

Cierro los ojos y,
entre párpado y pupila,
tu sonrisa
que no me deja dormir...

Trago saliva y,
entre lengua y paladar,
tu nombre
me sabe a yerba...

Froto mis manos y,
entre lo dedos,
tu olor
destila lujuria...

Cruzo las piernas y,
entre las ingles,
tu sexo
aun transita mi sexo...

Oigo campanas y,
entre tolón y tolón,
tu voz
es canto de sirenas...

Alzo la vista y,
entre musarañas,
tú
conmigo en las nubes...

Logroño es la ciudad
que habito y no me habita...
Habitan en mi
makinavajas de Barna
y atascos de Madrid,
y un bilbaíno olor a dinamita...

Metrópolis de atrezzo,
rascacielos de juguete...
Población ovina,
síndrome de estocolmo,
barrio chino en cada esquina,
fabela en cada retrete...

Habitan en mí naranjas
de la china valenciana...
La ciudad que yo habito
quiere ser un nueva york
barato(ni bueno ni bonito)
y su chanel huele a fulana...

Me habitan mañas pilares,
pamplonicas san fermines...
Andalucísimo abril,
gallego fin de la tierra,
manchego hidalgo febril...
Ensaimadas mallorquines...

Esta ciudad huele a viejo,
caspa,envidia y alcanfor,
delirios de grandeza,
rotondas,vinarro,andamios,
y ni la delicadeza
de marcar un "señor gol"

No es lo mismo "mi casa"
que "hogar,dulce hogar",
no es lo mismo echar dos polvos
que follar y follar,
no es lo mismo olvidarla
que tenerla que olvidar,
no es lo mismo perderla
que dejarla marchar,
no es lo mismo ser sordo
que no querer escuchar,
no es lo mismo,y os juro
que ni lo mismo me da,
una retirada a tiempo
que quedarse y ganar,
no es lo mismo,ni de lejos,
ser violado que violar,
no es lo mismo,ni se acerca,
por más que sepa a caviar
comerte tu propia mierda
que la de los demás,
no es lo mismo un "charlemos"
que un "tenemos que hablar",
no es lo mismo echarle huevos
que hacer algo sin pensar,
no es lo mismo ser poeta
que hacer dos verbos rimar,
(que hay quien merece dos tortas)
aun sin a falta de pan,
no es lo mismo Machado
que Sabina y un siglo más,
no es lo mismo estar tranquilo
que meterte tres prozac,
no es lo mismo ser Charles Manson
que ser Don José Tomás,
no es lo mismo,me imagino,
decir toda la verdad
a no mentir ocultando
lo que no quieres contar,
no es lo mismo,ahí queda eso,
entrar al riff que a otro bar,
no es lo mismo un hilito
que teñir de negro un mar,
no es lo mismo ser idiota
que estar en la pubertad,
no es lo mismo "del montón"
que ser "otro feo más",
no es lo mismo estar nervioso
que ahogarte en la ansiedad,
no es lo mismo ver telecinco
que cualquier otra enfermedad,
no es lo mismo ser cortito
que retrasado mental,
no es lo mismo ser siniestro
que José María Aznar,
no es lo mismo ser de izquierdas
que ser un radical,
no es lo mismo "yo me indigno"
que "yo me apunto a acampar",
y NO es lo mismo estar vivo
que vivir y nada más...

Aderezar mis sueños
con un poco de ti,
y con un poco de saliva
tuya mi boca,
creerme que tus manos
te hablan de mí
cuando acarician tu cuerpo
y te me vuelves loca.

Humedecer mis fantasías
con sudor de tus orgasmos,
y las yemas de mis dedos
con tu flujo de miel.
El eco de tus gemidos
me descubre practicando
el onanismo en las noches
que no se me han dado bien.

Con el mástil bien izado
te descubro la bandera
de mi patria,que es tu cuerpo,
bordada de vicio y amor.
Hoy me rindo a tus deseos,
abandono las quimeras
y me entrego a tu fuego
hasta que aparezca el sol.

Quémame,princesa mía,
hazme arder bajo tu piel,
tu figura aun destila
sexo,lujuria y placer.

Hazme tuyo(aun más tuyo),
aun queda abril por gastar,
piérdete y encuentra un rumbo
que haga a mi cama tu hogar.

De este poema,directo,a mi mundo interior...

De este din a4,directo,al espacio exterior.
De este quiero quererte,directo,a tu colchón.
De este acento de bilbo,directo,a tu corazón.
De este morao tan salvaje,directo,a la habitación.
De este mi verbo canalla,directo,a "eres un cabrón".
De este "yo cuidaré de ti",directo,a tu descontrol.
De este "¿quedamos un día?",directo,a tu "va a ser que no".
De este palpitar desbocao,directo,a desintoxicación.
De este "voy a comerme el mundo",directo,a comerme un mojón...
De este "ya no quedan musas",directo,a la inspiración.
De esta inspiración,directo,a "no hago una puta canción".
De este "no digas chorradas",directo,a "tú tenías razón".
De este "tú lo eres todo",directo,a "entonces,¿qué coño soy yo?".
De este Kurt Cobain de barrio,directo,a la autodestrucción.
De este "me duele la cabeza",directo,al pilón.
De este "nos están jodiendo",directo,a la rebelión.
De este "soy super bohemio",directo,a delirios de revolución.
De estos 25 años,directo,a los 30 de un tirón.
De esos letristas baratos,directo,a estrellas del rock.
De tenerlo todo y todo,directo,a descuidar el amor.
De esta popularidad soñada,directo,a la alienación.
Y de cada verso que escribo,de vuelta directo,a mi mundo interior...

Siento que me consumo,
así de rápido explico
por qué,cada noche,
acabo como acabo...
Por qué nunca acabo solo,
por qué nunca acabo sobrio,
por qué,casi,
nunca acabo de pie...
Por qué el suelo del lavabo
y el sofá
saben más de mis sueños
que la almohada
y el colchón...
Por qué más de una extraña
sabe más de mi cuerpo
que mi verdadero amor...
Por qué escucho extremoduro
y el cabrón de Robe
parece hablar de mi...
Por qué coño,a veces,
envidio a adolescentes
de los que,a las cinco de la tarde,
me descojono vivo...
Por qué,a deshoras
(siempre a deshoras)
me da por escribir,
para sacar algo en claro
del consumirme a poquito...

Lo siento,
gracias a dios
aun puedo decir
que lo siento,
lo siento
luego existo...